А за окном дождь...

это старые мысли, но в них мало что изменилось, я по прежнему нахожу в них себя, разве только перестала меньше доверять...

""""""
За окном льет дождь. Такой же одинокий, как и я. Он тоже никому не нужен и никто его не ждет в этой холодной ночи без луны. Все спрятались в своих теплых уютных домах с уютными тапочками и горячим чаем. Кто-то уже мирно спит, потому что завтра рано на работу, кто-то только собирается, завозившись с домашними делами. Кого-то мучает очередной приступ бессоницы около телевизора.  И только его одинокая душа бродит от дома к дому, от окна к окну, в надежде что кто-нибудь откроет окно хоть на несколько минут и поговорит с ним. Спросит про его дела, про его настроение, про то, что его тревожит. Да, и у дождя бывает настроение и конечно же он многое видит в течение дня. Он о многом может рассказать. Только ни кого не интересует. Ведь он всего лишь дождь. Всего лишь вода. Которая льется откуда-то сверху из  прохудившегося небесного ведра. Так считают испорченные неисправимые романтики. Для остальных он просто – скверная погода, и они ждут не дождутся когда он уйдет и снова можно будет радоваться солнцу. Но оно ведь не может дать той живительной влаги  нашим душам, которая нам так порой необходима. Не может смыть грязь с души, обиду и боль...накопившуюся за день и за много лет...он просто греет и иногда обжигает.
Дождь смывает все плохое что накопилось в нас, если мы это ему позволяем...вот только кто смоет его боль Души. О чем он плачет? О чем грустит?
Я бы смогла открыть окно и спросить его обо всем...только боюсь что моей боли слишком много чтоб  слиться еще с его болью. Поэтому мы просто слушаем друг друга в ночной тишине по обе стороны окна.Мы просто молчим по разные стороны стекла. Так лучше.  Порой и он очень слаб в своей всемогущности. Поэтому не может понять что происходит со мной и даже не старается помочь, просто молча караулит за окном.