Лестницы из серии Париж

По пути в Париж я залетела в Нью–Йорк и увидела там афишу выставки старых французских лестниц. На афише две из них тянули свое гибкое тело, доставая до верхнего этажа некоего интерьера. Позже, в Париже, подходя к нашему дому на Сант–Оноре, я поняла, что сейчас это тело станет частью моей жизни. Наша лестница, собирательница человеческих судеб, столетиями нанизывала их на свои этажи, развешивала по гибким перилам-рукам.
 
Ночью она оживала, стонала и пела, свистела и влетала ключом в нашу замочную скважину, как будто мало ей было власти над нашими судьбами там, на своих владениях. Я выходила на нее утром, она была притихшая, как будто виноватая, что так ненасытно врывается в нашу жизнь.
 
В другом старом доме, но с лифтом. лестница оказалась где–то спрятана, ее похоронили со всеми ее сокровищами, шагами молочниц и портних, с тяжелой поступью французского буржуа, возвращающегося после долгого и обильного обеда, с стремительным взлетом по ступенькам молоденькой влюбленной девочки, которая  ног под собой не чует...
 
Лестницы эти связывали судьбы, объединяли дом в одну семью, счастливую или нет – это дело третье. А теперь в новых домах, где жизни проносятся мимо друг друга, скрытые  дверцами лифтов,  квартиры как будто висят в воздухе и остаются никому не видны, ни к чему не привязаны живущие  в них потерянные, одинокие люди, нервные и вздрюченные...