- Устала?
- Нет, слегка взгрустнулось,
Так, что-то набежало тенью...
- Я думал ты опять вернулась
К своим забытым сочинениям?
- Смотри, какая осень в фресках,
Печально опадают клёны.
Своей помпезностью в гротесках,
Смешала желтый и зелёный!?
Обняв за плечи, гладит руки:
- Да, дорогая, шедеврально!
С каким-то привкусом разлуки,
Таинственно, многострадально...
- Отнюдь! Без мрачности в пейзаже!
Я вижу праздник, восклицание,
Наоборот, рожденье даже!
Чего-то...только с опозданьем.
- Ммм...я не лирик, скоро краски
Смешает в слякоть дождь зануда,
И...в довершение развязки-
Её Величество-Простуда!
- И что? Да брось ты, чай с малиной,
Укутать потеплее ноги,
Какой-то грусти долей львиной
Твои налиты монологи?!
- Вон, даже небо хочет плакать,
Да ты пиши, пиши, родная!
Я научусь любить и слякоть!
Пусть осень и не понимаю.
Диалог
© Copyright: Ленн Гросс, 2022
Свидетельство о публикации №222101701491
Свидетельство о публикации №222101701491
Рецензии
