Со скудной мимикой лица,
В одежде бедной, неказистой
Бочком, бочком, как та овца,
Крадётся утро по столице.
В природе нет уж чародейства,
И нету буйства прежних красок.
Везде и всюду тень злодейства,
А за углом всегда опасность!..
И всё расчерчено на клетки,
А в клетке мечется душа,
И нету смысла в человеке,
Ведь жизнь с фактурой муляжа...
Не красит утро нежным светом
Фигуры хмурых работяг,
С косой Старуха и с приветом
Несёт куда-то чёрный флаг...
Не красит утро...
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222101800103
Свидетельство о публикации №222101800103
Рецензии
