Ничего, кроме правды

На подоконнике, возле раскрытого окна, на лёгком сквозняке, трепетал лист бумаги. Когда лорд уходил, окна были закрыты. Кто-то оставил ему записку? Любовную, может быть? Авраам презрительно усмехнулся, это было не внове. Но, нет.
Всего-навсего – короткое стихотворение, написанное от руки, знакомым ему, как никому другому, округлым почерком. Ещё бы, ведь это был его собственный почерк. Название гласило: Ничего, кроме правды.

Лицо лорда Альфийского сделалось почти таким же белым, как этот лист, однако, он взял его и начал читать, становясь всё бледнее, хотя это казалось невозможным:

Ангел грустный слушает внимательно:
Протеже пал духом окончательно.
У него украли его лилии, флёр-де-лисы
Королевские, красивые, потушили
Свет возвышенно-голубой,
И, самое главное, что делает
Его им, тебя тобой, меня мной.
Обманули, кто ответит за это?
Кто вернёт назад обратно заветное?
Он стоял выше всех, на облаках,
А теперь – деградация…
Нужна помощь, но он не попросит,
Считает ниже своего достоинства,
Скорее сдохнет, вот такой он, сцк, гордый.
Небо не за него, м-м-м? Тогда, кто?

Внизу стихотворения была подпись: Убитый Поэт.
И дата. Сегодня.


9.07.2022г.