Восьмёрка. Боксёры

Продолжение. Начало: http://proza.ru/2022/10/17/913

Зима 93-го-94-го годов.
Наша команда уже месяца полтора успешно тусовалась в тёплых недрах "восьмёрки", и её покой не нарушал почти ни кто... Ну, разве что, случайно забегающие по ночам в подвал кошки с крысами.

Как всегда, днём многие из нас продолжали постигать азы науки: кто-то добивал старшие школьные классы, кто-то уже получал специальность в путягах (Профессионально-техническое училище. Ныне - колледж. - Прим. автора), но были и те, кто просто проёживался. Собирались на блатхате мы обычно уже ближе к вечеру: когда всей толпой - человек в пятнадцать, а когда и маленькими кучками. Придём, потусуемся часиков до десяти-одиннадцати вечера, пожмякаем девчонок, и разбегаемся по домам.
 
И вот, как-то раз, когда мы в очередной раз средней кучкой сконцентрировались в бомбоубежище, к нам на вечеринку пожаловали соседи, что жили в квартире прямо над нами. Это была крайне весёлая встреча, хотя вначале мы немного приуныли.
Часов в восемь вечера в комнате два раза моргнула сигнальная лампочка. Мы насторожились, ведь наш пароль - три сигнала. Через минуту лампочка моргнула снова, но уже три раза. Вероятно, кто-то наш, просто запарился, или пьяный, подумали мы.

Наша команда в этот момент составляла девять человек: я - Доцент, Лось, Академик, Панк, Паша Терминатор, Ира, Надя, Олеська и Натаха. На столе у нас стояло две ещё горячих полторашки разбавленной "красной шапочки" (Всему виной химия. Когда разбавляешь технический спирт водой, жидкость нагревается, и потом приходилось ждать, когда остынет. - Прим. автора), а из магнитофона рубил "Сектор".

Помню, я как раз принёс на тусовку кассету с их новой песней. Мой старший брат Юрец дал мне на днях посмотреть видеокассету с новогодней "Программой 50/50", где он записал премьеру видеоклипа группы "Сектор Газа" на песню "Лирика" из их ещё не вышедшего альбома "Нажми на газ". Я переписал песню с видака на магнитофон, чтобы похвастать ребятам. Конечно, новая секторовская баллада зашла всем, и мы в этот день её гоняли взад-вперёд! Терминатор, вспоминаю, даже пытался подобрать к ней аккорды на гитаре. В общем, было весело и довольно громко.

Когда лампочка подала сигнал во второй раз, кто-то из нашей компании пошёл открывать входную дверь. Вдруг в нашу комнату вошли два незнакомых дятла.
По их лицам было видно, что люди не по-детски киряют, и уже давно - рожи распухшие, губы наизнанку, в глазах - тупость. Один был постарше, лет этак... а впрочем, хрен знает - у кирюх уже не поймёшь. Одеты оба были сугубо по-домашнему: дырявые треники с отвисшими выгоревшими коленками и майки-тельняшки. У того, что выглядит постарше, к губе прилипла уже давно погасшая изжеванная беломорина.

- Привет, ребята! - начал старший осипшим голосом. - Тусуетесь?

Деловито осматриваясь по сторонам, он указал на одно из свободных мест - "кресло Краха" (это кресло почти всегда оставалось свободным, но не потому, что Крах запрещал на нём сидеть, а потому, попросту, что оно было очень неудобным - комфортно в нём себя чувствовал лишь один Крах. - Прим. автора), и спросил:

- Позволите присесть?

- Да, без проблем. Будьте, как дома, - буркнул ему Терминатор.

- А мы и так дома, - ощерил варежку младший. - А вот вы здесь - в гостях...

Однако старший остановил его словами:

- Подожди, Боря, не быкуй. Ребята, похоже, ничего, нормальные. И давно вы тут поселились?

- Да, мы не то чтобы поселились, - начал объяснять ему я. - Приходим иногда потусить, бухнуть, музон послушать.

- На улице похолодало, - вставил реплику Лось. - А вы кто?

Старший посмотрел на младшего и оба дико заржали.

- Мы - боксёры!

Теперь уже дико заржали мы.

- А чего смешного? - обиделся младший. - Это Григорий Рукопляскин - трёхкратный чемпион города Мутный Материк по боксу...

Наша компания задыхалась со смеху, а он продолжал:

- ... в прошлом, правда. Сейчас он оставил большой спорт из-за здоровья, и тренирует теперь меня.

"Чемпион" сидел молча, медленно кивал головой и сопел. Ну да, нос у него и вправду был сплюснутый и набекрень, как у боксёров, но у многократно битых алкоголиков так тоже часто бывает. Затем, видимо сообразив, что понты падавана не прокатывают, старший выплюнул:

- Да ладно, Боря, забей. Я смотрю, у них тут гитарист есть. Сыграшь чё-нибудь?
Паша Терминатор, хоть и был "терминатор", но душой обладал весьма скромной, особенно в присутствии "профессиональных боксёров", поэтому стушевался:

- Не, мужики, чёт не играется сегодня, - сказал он.

- Да? Ну а мне дашь сыграть? - попросил старший.

Паша протянул ему гитару.

- Там пятая струна только хреново крепится, аккуратней, - предупредил он.

Старший взял гитару и начал тихонько перебирать струны и похлопывать ладонью по корпусу. В предвкушении крутой песни, в катакомбах воцарилась тишина. Потом вдруг старший херакнул по струнам так, что пятая сразу лопнула, издав характерный звук. Однако "музыкант" не обратил на это никакого внимания, и продолжал "играть", а также орать:

- Границы ключ переломлен пополам, А наш батюшка Ленин совсем усоп...

При этом сию какофонию адских звуков совершенно нельзя было назвать музыкой, а про голос "певца" можно было сказать: "Профессор Лебединский отдыхает... на курортах Ямайки!"

Мы все переглянулись и снова заржали, как сумасшедшие.
 
"Боксёр Рукопляскин", а по совместительству ещё и "гитарист Балалайкин", с таким воодушевлением сипел Летова, что у меня на тот момент возникло навязчивое желание подключить "кресло Краха" к электричеству, и окатить "Балалайкина" ведром воды, абы ЭТО поутихло. Однако сдержался.

Дурдом продолжался ещё минут двадцать, но самое интересное нас ждало ещё впереди. Прежде чем маэстро выдохся и отдал гитару Паше, на последнем аккорде он смачно... пукнул.

- Всё, - подытожил он. - Мы пошли. Водка стынет, Боря! Большая просьба к вам, ребята, - не шумите, а то мы ментов вызовем! Вы классные!

- Спасибо! И вы тоже, - сквозь смех ответил ему Терминатор.

Когда клоуны ушли, в подвале стало даже как-то грустно. Я сходил закрыл за ними дверь и вернулся назад. Кто-то снова включил тихонько магнитофон. Примерно ещё минут десять мы все сидели и приходили в себя. Девчонки скромно хихикали в кулачки. Вадик Лось закурил сигарету.

- Я думаю, это не тот случай, когда нужно опять сваливать, - сказал он. - Безобидные синяки. Боксёры с Мутного Материка, аха-ха-ха! Надо же такое отмочить!

(И только недавно я убедился, что село Мутный Материк действительно есть в Республике Коми, и там даже имеется свой аэродром! Может и чемпион по боксу Рукопляскин существовал на самом деле? - Прим. автора).

Мы согласились с Лосём, в конце-концов, достало уже бегать с места на место. А чтобы разные пчёлы и мухи не слетались на мёд, мы все договорились впредь вести себя потише.

Продолжение читайте здесь: http://proza.ru/2022/10/27/1265
_________________________________________________

Смотреть схему подвала "Восьмёрка": https://vk.com/photo-214494183_457239038
(или https://disk.yandex.ru/i/kGfZfOONMAbzeA)

Литературный сериал "Мои девяностые" / Сезон "Дети подвалов"
Официальное сообщество сериала "Мои девяностые" в ВК: https://vk.com/moi.devyanostie