Портрет, поэт и смерть

Мне тут корчится,
Год за годом…
Не один год,
А много лет…
…перестать, что ли быть поэтом,
Стать художником,
Написать, Портрет!

У портрета, глаза-буравки,
Нос кривой – англичанин дед,
Борода – бела как снег,
Значит, жизнь чиста,
Как Смерть!

04.09.2022


Рецензии