Крылья

Разве можно  обрезать мне крылья? Они такие дивные. Каждое утро начинают снова расти. Посмотришь на заре в зеркало, а они тут как тут. И не заметишь, как уже распирают рубашку. Значит, надо лететь, лететь высоко и делать осторожные движения, облетая  растопыренные  на пути ножницы. Но все равно – нет - нет, да и отчикают  по кускам  моих белых братьев, а порой и лунку достанут, чтобы, нe дай Бог, не оставить семя для нового роста.

Ночь однако делает свои дело – то ли ангелы прилетают, то ли  разбросанные по миру друзья штопают и шьют, кроят и клеят, складывают мою завтрашнюю крылатось, растят надежду и с первыми лучами выпускают ее, робкую и недоверчивую, на холодный свет людского суда – взгляды-колючки, ножечки-крылорезки, письма-отказунчики, голоса-ледяшки да страшные бумажки.

Иногда на закате я слышу шум их, возвращающихся к далекому голубому океану. Они хлопают над водой, тяжелые, груженные чужой болью. Когда внешний мир смазан и плывет вдали безмолвием, они опускаются в  притихшую долину  и устало падают, чтобы родиться наутро заново с первым лучом солнца.

Случаются дни и с веселым попутным ветром. Он подбирается из-за моря, набирает силу и вот уже подхватывает одно за другим  два моих  крыла, наливает их энергией, золотит надеждой, вселяет в них порыв и дерзость. Взмывает белая птица мечты, не догнать ее близоруким и бессердечным. Оставаясь внизу, в сером месиве дней они забывают о небе, о бризе, о белых далях. Всё бесцветнее их глаза, все больше руки, всё меньше сердца...

Но – все равно! – набирает силы крылатое братство, слышен полет  многих тысяч крыльев, рожденных в свете и несущих свет. Подарите им ветер надежды!..