На белое поле от снега, упала последняя капля,
И больше не видно снега, лишь красная, вязкая пакля.
Когда-нибудь, через годы, посеют на поле пшеницу,
И хлеб, напитавшись крови, получит солдата частицу.
Здесь русские били русских, нещадно ругаясь матом.
И умирая тихо, вновь брат становился братом.
И в церкви на колокольне, звенели слова набатом,
И русские вдовы рыдали, по тем убиенным солдатам.
Как больно, за самых лучших, что там полегли на поле.
Простые русские парни, погибли по чьей-то воле.
А где-то за океаном, есть те, кто с дьяволом в доле.
Но им не понять, что дьявол, всегда забирает волю.
Им нужно, чтоб каждое поле, огромной такой планеты,
Всегда покрывалась кровью, зимою и жарким летом.
И каждое русское слово, пусть даже в сердцах и матом,
Ложилось последним русским, убитым из автомата.
Поле
© Copyright: Елена Нестерова 3, 2022
Свидетельство о публикации №222102001125
Свидетельство о публикации №222102001125
Рецензии