Отстань

 - Простите, ради Бога, так и не выкроил время почитать сборник ваших стихов.
 - Ничего, ничего, пишут не для того, чтоб читали, а скорее для самооправдания.
 - Загладить вину перед собой?
 - И перед собой тоже. Думаю, никто из тех, кому я хотел бы хоть что-то доказать, уже не прочтут моих опусов.
 - И всё-таки пишете?
 - Пишу, как видите. Вы вот - счастливчик, у  вас нет этого непреодолимого желания подправить прошлое.
 - Это бессмысленно, оно неизменно!
 - А вот ошибаетесь. Прошлое существует не само по себе, оно ютится в нашей ревнивой памяти и пытается отомстить настоящему.
 - За что?
 - Как раз за то, что у "сегодня" есть выбор, а у него - нет. Вот и наводит марафет на старческую немощь.
 - Сами себе противоречите - немощь и отомстить.
 - Неважно, оно вертится перед внутренним взором, как перед зеркалом: смотри, - я красивее, моложе, слаще! Как ты можешь уделять столько времени этому невзрачному настоящему?
 - И что же теперь, заняться только тем, что вспоминать и вспоминать?
 - Выкручиваюсь как могу, пишу стихи в угоду его эго, стараюсь подфартить, и, знаете ли, помогает.
 - Так вы стихи, выходит, пишете не для нашего брата - читателя, а для своего тайного "мучителя"?
 - Кто знает, кто знает... Обратите внимание, когда поэты на своих вечеринках читают, они обращены куда-то внутрь. Думаю, их "мучает" та же проблема.
 - Жаль мне вас, пишущих. Лучше б приняли по стопочке и забылись в "тёплой" компании.
 - Не без того. А иногда накатывает, ты берёшь его за грудки и начинаешь трясти и "бить морду" - отстань!