Крючкотворное сокровище

     Лето. Мне всего двадцать. Приехала в родительский дом погостить с маленьким ребёнком. Квартирка на четвёртом этаже, небольшая, всего одна комната, но большая кухня, в которой помещались и диван, и большой обеденный стол, венские стулья и был выход на небольшой висячий балкон.
     Родители ушли на работу. Бабушка спустилась в магазин, а это надолго. Внизу, на первом этаже со стороны проезжей улицы открылся магазинчик. Там соседи, друзья. Со всеми надо пообщаться, расспросить, рассказать обо всём.
     Тем временем я затеяла небольшую постирушку. Ванной тогда ещё не было, грели воду на газовой плите, ставили корыто на две табуретки и стирали. Постирала. Стала вывешивать бельё.
     Я видела, что бабушка на балконе с утра поливала свой любимый кактус с широкими и большими листьями, сплошь утыканными огромными иголками, концы которых имели форму рыболовного крючка, с засечкой (чтоб не соскользнула рыбка).
     Горшок стоял на полу балкона вдоль переднего края.
     Сначала как-то умудрилась прогнуться, вывесить несколько пелёнок и не попасть на эти самые крючки, но после залюбовалась видом старого двора, потеряла бдительность и…
     Было очень больно. Я взвыла, уселась на диван, обнялась с моей бедной ногой. Поскуливая, разглядела в коленке страшные иголки. Что их надо срочно выдернуть, я понимала.
     Это была пытка ещё та! Выдернув пятую, последнюю, стиснув зубы, в ярости, я подскочила к кактусу, взялась снизу за горшок и выбросила с балкона.
     Прошло столько лет, но я помню всё до мельчайших подробностей. И лишь сейчас возник вопрос: выбросила в сильнейшем порыве злобы, даже не глянула, вдруг кто там, внизу, стоит или входит в подъезд …
     А тогда: сижу на диване, смазываю йодом кровавые ранки. Беззвучно плачу.
     Открывается входная дверь, входит бабушка. Впереди живота, на вытянутых руках несет тот самый кактус, с оголёнными корнями и, на радость хозяйки – он ничуть не пострадал, все листочки целы а иголки лежат у неё на ладонях.
     – Миленький ты мой, – шептала бабушка, устраивая его в новый горшок.
     Через несколько лет не стало бабушки, но на подоконнике всё так же в зиму, а в лето – на балконе, долгое время проживал тот самый кактус. Ещё через несколько лет родителям дали квартиру в новом доме. Они переехали и перевезли это уже могучее крючкотворное сокровище.
     Однажды в письме от родителей я прочла, что кактус зацвёл. Очень красиво. Приезжали какие-то увлечённые этой разновидностью кактусов люди, фотографировали, расспрашивали, что, да как…
     Меня там не было… Я бы рассказала…
     До сих пор помнится боль… и чудо: ведь он её, бабушку, ни одной иголкой не наколол…