Между небом и пустотой протянуты нервы; ночь темна и каждый шаг, точно первый. Оступишься — обнимет тишина. Звучание отдельных с крыш всё тише, и убеждённость до других больна. Я в фонарях хрустальный голос слышу: «Кто по огням не ступит, тот пропал».
Бредём мы между вторником, что буря, и четвергом, поющим колыбель. И как бы не смягчал сознанье хмель, не усидеть на двух в моменте стульях. Нельзя и убегать, и приручать, одновременно чествуя и хмурясь. Мир создан был без истин и без ряс, в нём роли не прописаны.
Звуча, каждый из нас менял окрас сто раз, не о другом — всё о себе — тоскуя.
Я чувствую себя средой
© Copyright: Тхэн Ийоль, 2022
Свидетельство о публикации №222102201406
Свидетельство о публикации №222102201406
Рецензии
