Кончаются часы иных друзей,
А где-то и мои в простор... выходят.
Ну, сколько ты на мир сей ни глазей,
Умнёт всех скоро дядька ***сей
По древней специфической методе.
Людишки оказались так слабы,
Что вряд ли смогут действовать упруго.
Расставлены кресты, скрипят... гробы,
И дым валит из дьявольской трубы
В пределах Злом очерченного круга.
Куда теперь? Осталось только ждать,
Когда по завершении спектакля
Оплакивать начнёт всех "божья мать"?
И боль души никак тут не унять...
Горит народ мой, как сухая пакля.
Рабам пока оставлен их удел
Работать и жевать лишь, что придётся.
Гляжу на шевеленье массы тел...
И сетую на то, что не сумел
Прану излить... из жаркого колодца.
27.11.2019 г.
Расставлены кресты, скрипят гробы...
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222102200345
Свидетельство о публикации №222102200345
Рецензии