Там, за туманами...

             Поезд приходит глубокой ночью, когда город спит. Не лают собаки, не шуршат шинами машины, не вскрикивает ночная птица... Только фонари жёлтыми точками как пунктиром обозначают улицы и переулки, и россыпь огней кажется лужайкой цветущих одуванчиков. Да высоко в тёмно-синем, почти чёрном небе перемигиваются звёзды.
           Но сегодня за окном вагона какая-то вязкая клубящаяся муть. Туман. Туманище! Не видно вытянутой руки, которой ощупываешь пространство и кажется, что непременно наткнёшься на что-то невидимое и неведомое. Вроде бы вокруг тебя живая мокрая скользкая субстанция. Становится не по себе, ведь невидимое может быть опасным.
       Туман настолько густой, что кажется молоком, в который погрузился город. В толще тумана исчезают звуки, размываются, растворяются контуры, очертания. Вокруг неизвестный мир, в котором дышишь как под водой, настолько воздух плотен и влажен. Чудится, что вот-вот появится чья-то огромная пасть с острым оскалом зубов, уже готовых вцепиться в тебя, или невзначай чей-то огромный плавник или хвост скользнёт по руке или щеке...
        Знакомой тропинки не видно, передвигаться можно только ощупью. Фонарь – мутное размытое световое пятно , качающееся в тумане, совсем не даёт света, потому что чуть светлее окружающей тьмы.
      Волосы, лицо, руки становятся мокрыми и холодными, кажутся чужими и неприятными. Вот осевший туман каплей ползёт по виску, по шее за воротник, подобно скользкой змейке, и по позвоночнику бегут мурашки. Невольно ускоряешь шаги, которые вязнут в тумане и вызывают чувство тревоги, так как туман -обманщик скрадывает расстояние и путает ориентиры. Не терпится скорее добраться домой, в привычное родное тепло. К родным, любимым людям.