Тёмный осенний вечер

Темный осенний вечер. Я иду по сонной улице вдоль давно изученных мест. Лучи тусклых  фонарей осторожно касаются асфальта. Собака яростно тянет поводок, и наши с ним тени бегают по холодной земле. Царит аромат  сырости и воспоминаний. Я вспоминаю запах дружбы, который казался мне истинным, запах такой же любви. Вспоминаю радость, улыбки, слезы и отчаяние. Вспоминаю... Глаза рисуют на действительности картинки прошлого, словно на уже испачканом мольберте. На мой окуляр накладывается еще 1 линза, и я вижу совсем другую картинку. Какая то часть воспоминаний откликается теплотой в моем сердце, а какая то больше не вызывает сожалений. Все эти места маленькие хранилища памяти. Это ли все не является родиной? Многие дают этому слову другое определение. Родина-это место где ты родился и вырос. Но это лишь сопутствующий фактор для такого сильного слова. Люди во время войн боролись не за границы государств и политически выгодные объекты, они боролись за воспоминания что хотели сохранить в своем сердце. Им хотелось видеть те самые эскизы на испачканном холсте вновь и вновь. Человек любит  свое прошлое, даже если оно было болезненным. Разумеется, это не значит, что он будет  вспоминать с улыбкой на лице моменты насилия или разбитого сердца. Но человек всегда хранит свои воспоминания и хочет, чтобы те самые места запирались на маленький изящный ключик, выданный лишь ему самому. Вот что такое родина. Именно поэтому эмигранты скучают по своей стране. Лишь в ней он найдет те самые места, те самые закрытые для других картины. Но самое прекрасное, что они  уникальны, и как бы кто не пытался в них всмотреться, твой мозг и сердце хранит их в единственном совершенном экземпляре. Какой же приятный все таки  темный осенний вечер.