Гостья художница

В открытой комнате
на письменном столе,
лежу давно написанным,
завещанным тебе.

Не доступен и открыт,
как словарь, как  каталог..
Старый, запылённый, "Я дневник",
во мне записан монолог.

В руки взять меня могли
только единицы,
но прочла  меня лишь ты
до шестой страницы.

Я практически открыт
на самом интересном,
но пролистала меня ты
лишь из интереса.

Любовь, тоска и грусть,
разлука, расставания.
Есть что почитать,
большое содержание.

Прочитала пару строк
где роман про одиночество,
все остыло у тебя
и читать не хочется..

День  второй -зашла
 в раздел где планы,
нет картинок, чертежи...
машины и бипланы...

Дом у леса, и камин
лишь в набросках серых,
видно рисовал один,
без эмоций, неумело..

Нету красок в чертежах,
ароматов нет, мелодий,
сразу образ не понять
что там происходит..

Нужна женская рука
с акварелью и кистями,
но мечту не сотворить
если были вы гостями...

Вдруг ухмылка и упрек,
схемы и все го лишь...
вряд ли все перечитать
сама себе позволишь...

В век картинок,
интернета,
не хватало красок
в записях поэта...

Третий день зашла
в  раздел "желания",
где поэт изображал
объект свой обожания..

Там её он возвышал
нежными словами,
он любил её глаза,
восхищался её волосами....

Дневник закрыв художница
направилась бежать,
читать меж строк ей чуждо-
поэта не понять,
эмоции от красок привыкла 
получать....