Жизнь российская Книга-1, Часть-1, Гл-10

Глава 10

"И снова кошмары"
И опять страшная напасть


Был Филя в силе – все други к нему валили, а пришла беда – все прочь со двора.
(Русская пословица)


Василий лежал, голову ломал, вопросы себе задавал, ответы нужные выискивал, мысли набекрень наклонял, напрягался, думал, представлял, анализировал, забывался, засыпал; снова кошмары творились пред глазами; снова снился тот же липучий сон, он опять в ужасе терпел уколы тех стрел.

Тони уже не было, куда-то подевалась любимая.
И тогда он стал убегать от быстрых и острых стрел.
В гараж сперва помчался. На гору.

Сел в свой любимый и родной «Москвич» и сиганул куда подальше. Куда глаза глядят… Без разбору.

Вскоре оказался на берегу моря. Или океана.
Чёрт их разберёт. Чем они отличаются? Непонятно.
Везде вода бескрайняя. Вода – она и в Африке вода.

Кинул Вася взор свой на море-океан.
А там акулы собрались в стаю, его ждут, глазами зыркают, зубами щёлкают, пасть раскрывают, плавниками машут: сюда, мол, иди… скорей… иди-иди… ждём, дескать, тебя… скушать хотим… съесть… слопать… сожрать… проглотить!!
Кошмар!! Ужас!!

Хоть стой, хоть падай… Жуть по всему телу разливается…

Бросил он машину свою (а ну её к монаху), рванул дальше в горы. По тропе и без тропы… По бездорожью… Куда глаза глядят. И… куда не глядят… Вслепую! Наобум!
Мчался изо всех сил… сломя голову… размахивая руками, топоча ногами, пятки только сверкали…

Нёсся туда… высоко… под небеса, как те стрижи, которых он в детстве видел.
А там, в горах, – дым, огонь, пепел, лава из жерла вулкана журчащая… ползучая… Жарко там… Искры летят… Всполохи… Духота… Зной нестерпимый… ох… и ах…
Ботинки задымились… подошвы вспыхнули… шнурки сгорели в один миг. Как порох. Как шнур бикфордов. Прошелестели только… Дело до ниток дошло. Тлеют.

Сейчас… вот-вот… развалятся башмаки… расползутся… по швам… на части…
Ноги босыми окажутся…
Как… ходить-то… по пеклу этому жгучему… ой… ай… уй… муй…

Стало страшно! Ух, как страшно! Жуть неописуемая!!

Зато тут акул нет. И стрелы не летают. Уже хорошо.

Поднялся ещё выше, на каменные россыпи.
Вокруг – никого. Только он, земля и небо. Тоже хорошо. Отлично. Превосходно. Стихия! И он! Человек! Единение!!! Можно, наконец-то, передохнуть.

Но не удалось: разверзлась под ним земля, камни вниз полетели, в пропасть.

И Василий вместе с ними. Э-э-эххх… зараза… жисть моя жестянка…

Летит он… а внизу кратер вулкана… лава горячая… Пекло… Ну всё… Конец…

Прощайте… Про… Аа-а-а-а-а-а-а!.. Аа-а-а-а-а-а-а!..

Опять истерический крик и вопль заблудившегося в пустыне бескрайней.
Снова кошмар.

Как быть? Что предпринять?
Каким образом выправить сие неприглядное положение?

Терзался он. Мотался из стороны в сторону… как дерьмо по Енисею. Изводился. Мучился. Из сна этого гадкого выбраться пытался. Щель искал, чтоб вылезти из него.

Насилу проснулся. Вновь весь в липком поту.
«Ох… Что это такое? Что за ночь такая страшная? Почему?.. За что?..»
Василию Никаноровичу поплохело. Очень.
Мысли нехорошие поселились в голове.
Что это? И почему? Кто? Кто его терзает?

Бедолаге вдруг стало казаться, что кто-то (но он никак не мог вычислить, кто тот негодяй конкретно…) испытывает его на прочность, хочет вывести из равновесия, довести до белого каления. Или вовсе уничтожить. Изжить напрочь. С лица Земли стереть. Убить. Похоронить. Закопать заживо. В вулкан сбросить. В море. В океан. Утопить. Растерзать. Сожрать. Проглотить.

Иначе никак нельзя объяснить то, что стоит только закрыть глаза, так снова начинается эта безудержная предсмертная круговерть: в который уже раз подряд летит он в страшную огнедышащую бездну, вновь просыпается в липком поту, заново терзается в сомнениях… Грызёт локти… Щипает себя за разные места. Костерит. Жалеет. Вопросы задаёт.

И сызнова так… И опять… И ещё… И снова…

Что за напасть такая?? Что за кутерьма?? Что за несчастье??
Где друзья?? Где приятели?? Где товарищи?? Почему не спасают??

Кошмары донимали раба божьего.

Спустя некоторое время Кульков успокаивался и в очередной раз засыпал.

И вновь одно и то же. Всё то же… И всё так же…
Эти душещипательные ужасы повторялись по новому кругу.
Кошмар продолжался… продолжался… и продолжался…

В очередной раз проснувшись в поту, Василий Никанорович лежал безмолвно.
Мыслей не было никаких. Уже всё передумал.

В голове каша из увиденного и обрывки из прошлого.
Чувства притупились. Только дрожь нескончаемая во всём теле.

Глянул в окно – темно… ни зги не видно.

«Скорее бы утро наступило… Скорее бы Тонечка вернулась… Ну скоко моно… Не могу уже терпеть…» – Кульков старался отвлечься и забыться.

Иногда это удавалось.
Но не всегда.

Кошмары преследовали его. Один за другим. И так без конца.

«Когда же утро… Ну, когда-а-а…» – шептал дрожащий как осенний лист Василий.


Продолжение: http://proza.ru/2022/10/28/1221

Предыдущее: http://proza.ru/2022/10/28/1195

Начало: http://proza.ru/2022/09/02/1023