Всё в голове

   Я не поспеваю за всем, что на меня свалилось. С другой стороны, я не имею права назвать это свалившимся на меня. Твоя жизнь не свалилась на тебя. Жизнь - это дар. Соответственно, и жизнь близких и родных людей, о которых ты хлопочешь в меру своих жалких сил и возможностей - это дар. И если их жизнь нуждается в тебе, то это нельзя назвать тем, что на тебя, мол, свалилось. Особенно... особенно, когда ты ко всему причастен. И к жизни старой в лице матери; и к жизни родных своего поколения, включая жену;  и к жизни молодой в лице сына; и к жизни новой...

И ты похож на рептилию... На рептилию, которая не может объясниться словами. Наверное, все писатели - рептилии, которым было проще объясниться в письме, чем вербальным образом. Они писали стихи, нежные и возвышенные стихи... Подставив свои бока под согревающие холодную кровь Солнце. Кровь разжижалась, просветляла ум, согревала душу... Есть переставало хотеться. Драться за отбившегося от стада буйвола не надо было. Подстерегать в мутной воде спустившуюся по берегу на водопой косулю не надо было. Конкурировать и драться с братьями-рептилиями за статус и личное пространство - тоже нет. Прикосновение к прекрасному... Осталось лишь заполучить тело, способное держать перо в руке и воспроизводить в реальном мире завитушки стихотворных форм и рифм...

Наступало время, когда прекрасное должно было выйти наружу, а ужасное остаться внутри. То, во что или в кого можно было влюбиться и того бы стоило, нужно было сотворить. А самим уйти в тень, чтобы не нарушать гармонии, счастья и благоденствия устроенного и прекрасного Мира. Одни ушли, другие притворились домашними животными из категории друзей человека, всячески тому помогая и охраняя, пока тот не встал бы на ноги и не научился бы заботиться сам о продолжении рода...

Люди, как стихи, сочинённые динозаврами...

Я не поспеваю... Едва успеваю... Стараюсь, как могу, ощущая, как пределы возможностей упираются в лобные доли мозга, ударяются, и отражаются внутрь ударной волной, вибрациями будоража рептильный мозг, который вспыхивает эмоциями, сотрясая серое вещество, пытаясь овладеть им и восстать через образ человека!.. Тихо, тихо... Был Договор...

Прекрасный Мир остаться должен кружевным, спокойным, процветающим и безопасным. Какие-то проблемы - молись, тем самым выходя на связь с Начальством.

Не поспеваю... Но человеком ты обязанный остаться, хоть разрываешься на части. В этом же и есть народная черта, национальность: на той или иной частоте воссоздаваться в Мире. Источник излучения же одинаков. Мы в глубине один народ. Но ретранслятор генераций разный. Многообразие. Так нам было велено Создателями.

 Трианон,
Кир И. Александр