Художник

Искусство внутри
И исскувство снаружи,
Совсем неизвестный художник, во тьме,
Рисует под яркой свечой своё чудо,
На белом, затёртом как стены холсте.

Единственный друг для художника - ворон,
Влетевший когда-то в пустое окно,
Лишь он обращался в прекрасную даму,
Которую он рисовал так давно.

И может быть, был он совсем сумасшедший,
И всех поражал своей грудой идей,
Он жил там где нет, ни людей, ни животных,
Лишь птицы и кладбище  мёртвых детей.

Совсем нестандартное ныне мышление,
Странные мысли в улыбке пустой,
Спасали его от призрения мира,
Но он был действительно еле живой.

Худые и мёртвые пальцы писали,
Картины, которые сложно понять
И есть всё же факты,
Которые стоит - поведать, понять, прочитать и принять.

Он просто был сломан, серьёзной болезнью
И видел не то, что всем видно, увы...
Ведь  ворон лишь доктор,
А холст - это двери...
За ними больница, где так же больны!
 
Лежал он в палате, в рубашке зелёной,
Ждал час своей смерти, писал красоту,
Ему всего 20, момент накалённый,
Он видел искусство, но умер в плену!