От Отца

- Ларик, зачем ты стоишь на парапете? Тебя же может продуть и из носа пойдут последствия, одень хотя бы свитер, сегодня весна забыла свои обещания и никак не может найти их в памяти. Помню как в году, - она посмотрела на страдающий деменцией вентилятор, бросила в пустоту, - когда же это было? Ах да, ну конечно, твой отец что-то закончил и позвал друзей отпраздновать это. Какая была у него шевелюра. Девчонки завидовали, а он, посреди праздника куда-то подевался. Пришёл в шапке.
- Тебе что холодно или ты боишься потерять мысли, -  спросил кто-то из ребят.
- Какой-то мальчишка подскочил к нему и сорвал её.
- Такой тишины я никогда не слышала.
А потом его лучший друг произнёс обиженным голосом.
- Ты всё же решился? Без меня? – Потом посмотрел на свои ноги в полосатых носках и продолжил, - мы же договорились, что пойдём вместе.
- Тогда я поняла, что мальчик вырос и могу потерять его.
Ларик вздохнул, слыша её гугносо-картавый всё ещё шустрый голос. Сплюнул вниз, проводил взглядом ускоряющуюся частицу. Легко спрыгнул на пол. Посмотрел вдаль. Вздохнул. Эта история дополнялась новыми героями и воспоминаниями, она никогда не говорила о его матери, как будто он родился только от отца. Как в писании.