Мечта поэта

В тот год в оранжево-ржавом ноябре у Жанны Ардалионовны собралась помирать старая мать. И было это, как оказалось, не  совсем некстати. И вот почему. Перевалив свой полувековой рубеж, поняла в который раз Жанна Ардалионовна, что без любви ей не жить. Взбив остатки выбеленных  (чтобы не видно было седины) волос, втянув отвисший живот, замазав синяки под глазами тональным кремом «Балет», обмотав крепдешиновым шарфом многочисленные подбородки и сделав педикюр, отправилась прелестница в поход. Отмела по пути пятого мужа, коллег, новые свои игрушки, старых любовников, посетила кладбище, помолилась, погадала, сходила к экстрасенсу, Ксении Блаженной, тарологу, старице – все мимо. Годы такие уже, что пора бы о внучке новорожденной думать и о вечности. Поплакала. Выпила изрядно коньяку. И повезла старушку-мать в больницу. Лечащий врач глянулся. Ну, с паршивой овцы – хоть шерсти клок. Будет о чем помечтать перед сном.

Завтра будет лучше, чем вчера.