Запах флоксов

(Записки о лете)

Октябрьским вечером я вышла из дома. Было темно, промозгло и пустынно.

Налетел ветер, и пахнУло флоксами. Я попыталась уловить направление, откуда примчался такой неожиданный сейчас аромат прохладного августовского вечера, запах, который невозможно перепутать. Но источника не было.

Я не успела поверить, усвоить это впечатление, а мозг уже дал команду: долой осеннюю хандру! Настроение моментально сделало сальто: так дышит счастье.

Августовский вечер, я еду на дачу после работы - по заходящему солнцу.

Пока налаживаю ужин, потом душ, -  проходит много времени. Плотная августовская темнота спускается быстро, по одной включаются звёзды, оглушительно стрекочут кузнечики, дурманяще пахнет сад.

Над многими обволакивающими ароматами временами, с лёгким ветром, проносится запах флоксов. Он тяжёлый и без ветра дремлет над цветами.

Беру миску и крадусь в огород, чтобы  не распугать тишину. Мне ещё предстоит сегодня собрать и засолить огурцы, потому что это лучше всего  делать ночью, когда нет многих дневных развлечений.

Наклоняюсь над огуречной грядкой и запускаю руку в колючую, холодную от павшей вечерней росы неизвестность. В огороде темно, луна освещает землю красиво, но скудно, фонарь на улице только сгущает тьму над садом.

Нащупываю в листве толстое плотное тельце огурца, осторожно скручиваю его, отрываю от хвостика. Потом ещё один, и ещё. Из травы выпригивает мягкая пухлая жаба, – от неожиданности вздрагиваю и отдергиваю руку. Жаба ухмыляется – нечего по ночам в чужие дома залезать! Грядка небольшая, но огурцов много. Быстро набираю миску и возвращаюсь с добычей домой.

Зелень для засолки, вода уже приготовлены родителями, приехавшими раньше. На веранде, где обалдевшие от света мотыльки бьются о лампу, оконное стекло и даже врезаются иногда в меня, отмываю и бережно укладываю огурчики в банку: чеснок, зонтик укропа, петрушку, сельдерей, смородиновый лист, вишневый, лопух хрена и сверху - ряд тугих зелёных огурчиков – один к одному,носиками вверх, и снова травы, и еще ряд. А поверх всего - смородина и хрен. Заливаю в банку холодную колодезную воду, накрываю марлей и высыпаю стаканчик соли.

Постепенно в ряд встают три банки с горками сероватой, крупного помола,  медленно тающей соли. Три – счастливое число, хватит. Да и за полночь уже перевалило. Накрываю на стол – будем чаёвничать.

Возвращаются родители, ходившие в гости к друзьям, выходит из дома сестрёнка, уложившая малышей. На крыльце свет абажура, сшитого мамой, - тёплый, жёлтый и уютный свет. Он держит тьму на почтительном расстоянии, но ночь любопытна, она окружила веранду, и сгустилась, и рассматривает, и слушает нас.

Мы пьём чай, говорим об огурцах, на которые этот год урожай, и о неродящемся у нас – смешно! – хрене. О том, как зимой будем вдыхать аромат лета из открытой к праздничному столу банки.

А ночь тихо и влажно дышит  свежестью и новым, уже ночным  ароматом – раскрывшегося под обильными звёздами душистого табака.
Завтра суббота, соберётся вся семья. Будет новое счастье.



На фотографии флокс из августа 1977 года. Фото А.Н. Жиляева