Птицы

Я смотрела на них и не могла отвести взгляд…

Одна – большая, темная, вся сморщенная и почти прозрачная, похожая на большую старую птицу, которая раскинула крылья и этими крыльями оберегает вторую – маленькую, нежную, совсем крошечную, как воробушек. Он все норовит вырваться, но птица очень нежно, но твердо удерживает его. Две руки… Одна в другой…

Наверное, это были бабушка и внучка, но это было не важно… Их руки жили своей, отдельной жизнью. Я смотрела на эту морщинистую птицу и не могла отвести взгляд.

Сколько видели эти руки? Сколько трудились? Сколько борщей было ими сварено, сколько белья настирано? Кого они утешали и обнимали, чьи слезы вытирали? Чьи душевные раны залечивали своим прикосновением?

Такие руки были у моей бабушки. Ее уже давно нет, но я до мельчайших подробностей помню ее руки. Устав от забот, она садилась отдохнуть на лавку, а руки, и тогда напоминавшие мне больших уставших птиц, лежали на коленях. Они были большие, теплые и такие уютные! Как бы хотелось сейчас спрятаться в них, вдохнуть теплый запах коровы и парного молока, печки и хлеба, каких-то трав, и замереть от ощущения счастья и безопасности!

Я зарылась в воспоминания, а эти две птицы, большая и маленькая, старая и совсем юная, сплелись в полном доверии друг другу и продолжали свой путь.
Одна – оберегая, другая – поддерживая…