Между снами. Гл. 2 Сон Бажены

                Глава 2. Сон Бажены


Древляндия, Лыбедянск. Бажена
_____________________________

Мне снится, что я сплю. Сон во сне. Всё как наяву, но абсолютно нереально.

В том, внутреннем сне мне снится женщина. И я знаю, что я снюсь ей. А ещё знаю. что она реальна, как и я сама.

Передо мной, как титры к фильму, проплыли её данные:

Глафира Порфирьевна, Глаша

Возраст: 51 год • Место жительства: Маратов, Моквостан.

Национальность: мама - моквинка, отец - моквин.

Внешний вид: Низкий лоб, обвисшие щёки, почти никогда не улыбается, кожа сероватая, морщинистая, волосы серовато-седые.

Характер: Взрывной, ненавистный.

Профессия: Преподавательница литературы.

Это чем-то напоминает общение в Чат рулетке. Мы видим и слышим друг друга:

     — Вы с Древляндии?

Я улыбнулась:

     — Да, из Лыбединска. Наш город назван в честь Лыбеди, которая с двумя братьями основала столицу нашей страны. А вы откуда?

     — Я из Маратова. Слышали о таком? Впрочем, уверены, что вы даже не знаете где это.

Я удивилась:

     — Это почему же не знаю. К сожалению, очень даже хорошо знаю. Особенно после того, как Моквостан напал на нашу Древляндию.

Она услышала, и явно всё поняла. Но пропустила мимо ушей и продолжила:

     — Не знаю, каким чудом, это явно ваши штучки, я имею ввиду древлянские. Какие-нибудь радары и облучения, разработанные пиндосами или израильтянами. Но я сплю, а внутри сна мне снится сон с вами. Впрочем, я давно хотела поговорить с дрыстами, и высказать им всё в бесстыжие глаза. Она умышленно педалировала древлянскую мягкую букву “h”.

     — Дрыстами? Это кто же такие?

Глафира злорадно ухмыльнулась:

     — Можно подумать, вы не знаете. Дрысты — это и есть древлянцы.

     — Кажется, вы учительница, а пользуетесь таким жаргоном. Если хотите продолжить разговор, то пожалуйста, будьте тактичны и воспитаны.

     — Ох, какая вы чувствительная. Ладно, попробую. Вы знаете, я вот хочу сказать: мы с вами люди, рождённые в СССР. Так ведь?

     — Да уж, не повезло нам. Что сделаешь?

     — Я вам что хочу сказать. Вот щас — Глафира так и произнесла “щас“, а ведь она учительница литературы, — события происходят, очень плохие.

     — Очень. Это потому что вы напали на Древляндию. Почему вы напали на Древляндию?

     — А… Как так? Вам не говорят по вашему телевизору? — она снова в слове “говорят“ произнесла “h“.

     — НАМ по НАШЕМУ телевидению всё говорят. Но мне интересно Ваше, Глаша, мнение послушать.

     — Моё? Вы знаете, правительство… Народ, он не виноват ни в чём. Конечно, какая-то часть народа, какая-то часть, она поддержала Майдан, переворот, вот это всё…

     — Вы, уважаемая Глафира Порфирьевна, не ответили на мой вопрос. Я спрашиваю: зачем вы напали на Древляндию? Напали на мирный народ, причём родственный. Я про Моквостан спрашиваю, и даже не лично про вас.

Лицо моей визави искажается будто в кривом зеркале. Она переходит на бабский крик; изо рта летит слюна, и я (это во сне-то) чувствую мерзкие её брызги на своём лице:

     — Потому что вы козлы! Американцам продались, вы базы строили против Моквостана на своей земле! Вы свою землю всю продали. Вы что, об этом не знаете?

     — Вот это новость! И кому же продали?

     — Вы знаете сколько сейчас на Добрассе захоронений? Людей находят, вашими нацистами убитыми. Вы что делали, придурки, блять. Просто так Моквостан ничего не делает. Ты запомни: просто так…

Я остановила этот поток лжи:

     — Во-первых, нечего мне тыкать, мы с вами на брудершафт не пили. Во-вторых, это вы нацисты и фашисты-рашисты. Вы убиваете и насилуете древлянских детей, в том числе и моквинского происхождения.

     — Мы не с Украиной воюем, мы с Америкой воюем, а Америка воюет вашими руками.

     — Так почему вы на Америку не нападёте?

     — Потому что вы предатели. Предатели! Предатели! Поняли? И будете получать по полной программе.

Во сне я проснулась и мерзкая баба исчезла.


* * *


   Утро в Маратове

   Моквостан, Маратов. Глафира Порфирьевна.

________________________________________________________

Ненавижу такую погоду!

Я возвращалась домой из своей школы, в которой работала уже более двадцати лет. В голове крутилось: “Уж небо осенью дышало”, а слова “совсем уж солнце не блистало и дождь на голову мне лил” добавились сами собой.

Я знала, что выгляжу как чмо болотное. На голове платок, на который напялен голубой целлофановый (мама когда-то говорила целовановый) пакет. Тело прикрывает якобы непромокаемая “дутая болония”, которой в прошлую пятницу исполнилось наверное сто лет, потому как мне она досталась от моей мамы, а ей от бабушки. Куртка, непонятного коричневато-серого цвета, промокла, как и сапоги. Эти, модные когда-то, сапожки я купила однажды в ЦУМе, будучи в гостях у родителей мужа в Мокве. А теперь в них хлюпало и чавкало, и они скользили на ногах, что запросто могла привести меня к оверкиль мордой в жидкую грязь.

Не город, а сплошное болото! В некоторых местах жильцы, видимо из проживающих рядом, поверх раздолбанных тротуаров, настелили доски по которым можно было безопасно пройти. Но более-менее нормальных жителей было в нашем городе маловато, поэтому в остальных местах запросто можно было провалиться в лужу по колено, а в некоторых местах тонули даже автомобили.

Вот и мой дом.

Продолжение здесь: http://proza.ru/2022/11/08/748