Летят они,-написанные наспех,
Горячие от горечи и нег,
Между любовью и любовью распят
Мой миг, мой час, мой день, мой век.
М. Цветаева
Нет строчек проходных, за каждой вздох последний...
И рифма на лету бежит сама!
Марина, подскажи, кто твой наследник?
Кто, как и ты, сведёт нас всех с ума?
И в каждой новой книге ценный перстень!
Ты подарила их несметное число!
Таким, как мы, ты бросила в бессмерьте,
Свой миг, свой час, свой день, своё перо!
***
© Copyright: Нина Бескупская, 2022
Свидетельство о публикации №222110801569
Свидетельство о публикации №222110801569
Рецензии