На границе

 Когда то в одной стране жили два человека. Враждовали иногда, но без особой злобы. Потому что каждый хотел показать себя сильнее. Молодые были. И тут случилось, что по стране границу провели. Не стало одной страны, стало несколько. Те два человека, уже не очень то молодые, оказались в разных странах. Каждый считал, что второй сбежал от него в другую страну. И всех остальных в этом убеждал. Пару раз на границе встречались, по разные стороны. Друг другу обидных вещей накричали - ты, дескать, только попробуй в мою страну сунутся... А когда то в детстве дружили. И в юности без всякой злобы боролись, в волейбол играли. Правда, уже тогда, в разных командах. Но веселая и интересная жизнь была. Никто ни от кого не бегал, в другой стране не прятался. Перестали два человека ходить к границе. Она , граница эта, была не забор, не проволока - ничего вообще. Узкая дорожка белого песка и всё. Но она была, эта граница. Неприятно было обоим людям нехорошее друг от друга слушать. А перейти границу нельзя! Не для того её по их бывшей стране провели.
 На прошлой неделе пошли два человека, уже весьма немолодых, прогуляться вдоль границы. Не ждали друг дружку увидеть, но увидели. Остановились молча, друг напротив друга. Руки в карманах держат. Молчат. Всё вспоминают, вражду, обидное... А вот детство не вспоминают, точно его и не было. Перейти границу нельзя. Уйти тоже нельзя - получается, что побежал ты, не выдержал. Слов нет. Даже обидных. Сделал один человек целый шаг назад, передёрнул плечами. Второй человек решил, что тот отступает, вот-вот побежит и шаг вперёд сделал. Почти на самой границе оказался, носком башмака в белую песчаную дорожку упёрся. Тут первый человек выхватил из кармана револьвер и выстрелил во второго. Упал второй человек прямо на самую границу - тело на песчаной дорожке, голова в стране первого человека, а ноги в башмаках в родной стране. Первый человек огляделся - никого нет. Ни бойцов-пограничников, ни каких камер-прожекторов. Потому что границу никто не переходил тут раньше - каждому своей страны хватало. Перетащил первый человек мёртвое тело в свою страну. Чтобы сказать - нарушителя застрелил, без всякого спроса с документами в нашу страну пролезшего. Тут вспомнились первому человеку зелёные да оранжевые петушки-леденцы на палочках, которые бабушка его тогдашнего друга умела стряпать. Когда с дружком ругались, тот всегда первый мириться приходил, всегда с этими сладкими петушками. Зелёные хороши были - на солдатиков похожие. Дернул первый человек мертвого бывшего друга за правую руку. Вытащил её из кармана, а в руке револьвер намертво зажат. Точь-в-точь как, у первого. Опередил, получается , бывшего друга.
 Осталось лежать мертвое тело у самой границы, в чужой стране. Никто не осудит человека за смерть незваного чужестранца, револьвером вооружённого. Награду дадут, что не впустил в страну и уйти не дал. А первому человеку медали не хотелось. А хотелось, чтобы его бывшего недруга-друга побыстрее в землю зарыли. В своей стране, рядом с бабушкой. Никто лучше этой бабушке не умел стряпать оранжевые и зелёные, похожие на солдатиков, леденцы.