Бреду вдоль полосы. Идёт уборка хлеба...

Ваяющих стихи кругом меня немало.
Но пишут не о том, что требует сей день! *
Как будто бы и нет шмутовского шакала.
Легла уже давно на свет наш злая тень!

Во всех вещах... где вред - один и тот же корень,
Но люди не про то ведут свою возню.
В вершенье подлых дел, ну, как же враг проворен!
С надеждою на что я вновь себя... дразню?

Ведь весь подлунный мир прибрали паразиты,
И люди под наркоз попали. Вот беда!
Я к ним прорвусь? Ну, как? Каким стихом подбитый?
Помогут разве мне теперь мои года?

Бреду вдоль полосы... Идёт уборка хлеба,
Весёлый комбайнёр мне помахал рукой.
Знакомый... Мой сосед! Безоблачное небо...
А урожай пойдёт... Кому?.. В карман какой?


* Удивительная слепота, равнодушие и полное отсутствие духовности. "Поэты" следуют каким-то канонам прошлого, повторяя форму, но не имея особенного содержания. Лишь бы писать... рифмовать и любоваться собой! Жалею и... презираю. И это в то время как...


2020 г.