Родина, хочу тебя запомнить...

Этот раз речь пойдет о рязанском поэте Валерии Авдееве. Пожалуй, многим имя этого замечательного человека неизвестно. А между тем, он являлся наиболее одаренным пиитом конца прошлого века. Уверен, что лучшие произведения Авдеева не уступят образцам российской словесности. Возможно, для кого-то литературные сочинения Авдеева покажутся тихими и даже деревенскими, подобно творчеству Василия Белова, Валентина Распутина или поэта Николая Рубцова, но я так не считаю. "Тихая лирика" того же Николая Рубцова и поныне волнует наши сердца и души, пробуждая в них самые теплые, самые искренние чувства. Они и теперь звучат громче иных "шестидесятников" - борцов за "свободу и демократию", которые, к слову сказать, часто набивали себе цену, незаслуженно возвеличивая свое, а позже во всем обвиняли советские порядки - дескать не было свободы творчества, не выпускали за бугор и т.д.

...Познакомился я с этим самобытным поэтом в 1995 году в Рязани, когда страна праздновала 100-летие Сергея Есенина, на квартире поэта Евгения Артамонова. Первое впечатление было самым обыкновенным: невысокого роста, еще молодой человек, с простодушной улыбкой, незатейливо одетый в джинсовые брюки и светлую рубашку. Валерий не старался произвести благоприятное впечатление, вел себя просто и естественно, прекрасно понимая житейский смысл: все проходит, но суть остается. Однако стоило ему заговорить о природе вещей, как я проникся к нему уважением. Тогда же я показал ему свои сочиения. Он внимательно прочитал написанное, а затем изрек: "Стихи хорошие, но грязные, т.е. недоработаны". Слово "грязные" не вызвало у меня отторжения, поскольку Авдеев часто употреблял этот термин в отношении других и себя. Для меня, начинающего пиита, это безусловно было наградой. Всем своим внутренним чутьем я понимал, что Валерий сильнее любого другого стихотворца, что есть в нем ЭТА БОЖИЯ ИСКРА. И действительно, стихи Авдеева отличались душевностью, образностью, и напевностью, были естественны, как сама жизнь.

Жизнь шла своим чередом, и уже через полгода я снова встретился с Валерием. Мы выпили немного и закусили за встречу, а затем я попросил его показать свои новые произведения. Потоптавшись у дверей, словно бы сомневаясь в чем-то, Валерий через минуту-другую принес мне стопку своих стихов, и я сразу погрузился в чтение. Одно из стихотворений сразу запало мне в душу и я прочитал его вслух. Валерий внимательно выслушал, а затем сказал:
"А ведь я о тебе писал, о твоих походах. - Тогда подпиши! - попросил я...  Стихи назывались "Родина".

...Здесь уместно сказать пару слов о самом поэте. Родился Валерий Авдеев в 1948 году в поселке Сынтул рязанской области в семье военврача и медсестры. После окончания школы работал слесарем-монтажником в родном поселке. Отслужил в армии, уже тогда он приступил к написанию виршей. Позже закончил литературный факультет рязанского государственного педагогического института. Работал учителем, позже редактором "Московского рабочего". Печатался в журналах "Молодая гвардия"; "Октябрь"; "Литературная Рязань" и др. В восьмидесятые гг. вышли сборники: Успехи как говорится налицо, поэт обрел признание и уважение. Казалось впереди прямая дорога к благополучию и сытной жизни. Ан, нет! Пришли иные времена, которые поставили все "с ног на голову". Жаль, что этому самородку было отмерено немного...

Какое то время мы встречались. У него были семейные сложности, к тому же возникли проблемы на работе, а друзья "хорошие" вместо того, чтобы поддержать, отвести от беды, потянули Валерия в кабак, чтобы по старой российской привычке "залить душу", а заодно погреться в лучах его славы.
К этому времени печатать Авдеева перестали, хотя и признавали его лучшим региональным пиитом. В какой-то момент он вообще перестал писать, жизнь Авдеева катилась куда-то в тар-тарары.

Лихие 90-е были в разгаре, творилось что-то неописуемое. По-сути балом в стране правил сатана: наша Великая Россия была на грани развала...

Последний раз я встретился с Авдеевым в начале "нулевых". Это был совершенно другой человек: больной, зависимый, жена к этому времени покинула его. Уже скоро Валерия не стало.

Можно бесконечно долго говорить о творчестве Авдеева, о его поиске, мытарствах и открытиях, и все же лучше всего о нем самом расскажут его произведения:



                РОДИНА

                Родина, хочу тебя запомнить,
                Снова отправляясь в дальний путь.
                До краев хочу тобой заполнить
                Без тебя пустующую грудь.

                Дым костра и плеск воды озерной,
                Лес, цветок рыбацкого огня,
                Августовских звезд литые зерна,
                Все входите памятью в меня.

                Я пройду тропинкою лесною
                И замечу, выйдя к большаку -
                Кончился запас и пусто снова,
                Взять бы повернуть, да не могу.

                Родина, тобой не наглядеться,
                В чемодан тебя не уложить,
                Ты должна быть рядышком - у сердца,
                У лица, у губ, у тела быть! 



                МЕЩЕРА

                В Мещеру не ходи, коль жадный ты и грубый,
                И не питай надежд, что здесь набьешь карман, -
                В Мещере не растет на ветках длинный рубль -
                Здесь из болот растет осока и туман.

                Встречал я удальцов, что в сердце заглушили
                Понятье красоты корыстной суетой:
                И золото сосны им кажется фальшивым,
                И серебро берез - подделкою пустой.

                Но коль в твоей груди любви трепещет жилка
                И помыслы твои чисты, светлы, нежны,
                Мещера для тебя, как нежная кувшинка,
                Раскроется, взойдя из тихой глубины!..


                Маленький леший

                Никто уж не тенькал в листве поредевшей -
                Кому он приятен, поблекший наряд?
                В осеннем лесу плакал маленький леший,
                Отбившись от стайки своих лешенят.

                Уткнувши головку печальную в ножки,
                Он вздрагивал тихо и тоненько выл,
                И падала в мох из мохнатой ладошки
                Брусника, что в горе он съесть позабыл.

                А кто-то с грибной возвращаясь удачей,
                С корзиной совсем недалече пройдя,
                Подумал: "Как ветер-то жалобно плачет!
                Как лес помутневший знобит от дождя!"



                *    *    *
    
                «Кто в нас вселил эту неимоверную тягу
                К речке у дома, к березе корявой и древней,
                К легкой церквушке над склоном большого оврага,
                К жителям добрым из нашей мещерской деревни?

                Знаю: при каждом с краями родимыми встрече
                Вдруг на глаза навернутся светлейшие слезы –
                И расправляются тяжесть познавшие плечи,
                И исчезают из сердца больные занозы!..

                Глянет звезда с высоты над полуночным лугом,
                Друже ты выйди, оставив уют свой домашний,
                И поклонись теплым избам, всей нашей округе,
                Этой звезде и деревьям, всей Родине нашей!..»


                ПТИЧЬЯ ВОЗНЯ...

                Птичья возня в кустарнике,
                Луга цветочный мед,
                Бабочка на татарнике
                Вкусное что-то пьет.

                А за мостками тонкими
                Блещет вода слюдой,
                Ходят веселые окуни
                На глубине золотой.

                Каждая тропка здешняя
                Знает мой светлый смех,
                Капелька я безгрешная,
                Маленький человек.
 
                Свеж, как рубашки чистая,
                Бережный ветерок...
                Это потом я вырасту,
                Это потом, в свой срок.

                Будут ветра колючие,
                Бьющие до беды,
                Будут валы кипучие
                Самой лихой воды.

                Будут друзья хорошие
                Вдруг, предавать меня.
                Будет слепить порошею,
                Будет колоть стерня.
               
                Самая милая женщина
                Будет змеей подчас,
                Да я и сам опрометчиво
                Глупо сорвусь не раз.

                Глупо обижу ближнего,
                Зряшный подам совет.
                Буду, не видя высшего,
                Рваться на ложный свет.

                Это потом, как лезвие,
                Пламенно и тонка
                В душу войдет поэзия...
                Ну а пока...
               
                Птичья возня в кустарнике,
                Луга цветочный мед,
                Бабочка на татарнике
                Вкусное что-то пьет...
               
    
                ОТЦУ

                Уже и кофеин не помогает,
                И валит сон... Но время ли до сна?
                Огонь и смерть из пушек изрыгая,
                Людей кромсает чертова война!
                Халат в крови - переменить не нужно...
                Секунды нет, совсем хирург ослаб:
                Он, презиравший войны и оружье,
                Жизнь выравает из смертельных лап.
                В спине, в ногах немеющих - иголки.
                "Перебороть себя, перебороть!.."
                Летят в ведро тяжелые осколки, литые пули,
                Человечья плоть...
                Когда ж он будет, долгожданный отдых?
                А бой гудит, снаряды землю рвут,
                Пороховою вонью пахнет воздух,
                И раненых несут, несут, несут...
                А сон, как враг, и прет и наседает,
                А рядом - кровь и стоны, и беда!
                Уже и кофеин не помогает...
                И все ж, отец, ты выстоял тогда!