Брошка

Первое мая. Для любого Советского школьника этот день был праздником. По улицам шли демонстрации. Вокруг яркие, красивые плакаты. Люди веселились, гуляли. Накануне мама приколола мне на плащ красивую брошку в виде флажка. Она была яркая. Корпус железный. Сам флажок эмаль, красиво переливалась на солнце. Мы, как и все дети нашего района, жили бедно. Трое детей. Отец погиб на фронте. Мама работала с утра до позднего вечера. Жили в доме с соседями. Из всех девичьих украшений и аксессуаров у меня был клеенчатый портфель, красные яркие бусы и заколка. Теперь эта красивая брошь. Она так элегантно смотрелась на плаще восьмилетней девочки. Настроение поднималось, когда я шла по улице. Казалось, что все люди на меня смотрят.
В тот день утром мне надо было купить газету. Потом пойти на праздничные шествия в честь маевок. Помните - Мир, Труд, Май! Я подошла к газетному киоску. Протянула несколько копеек и взяла газету. На первой странице были лозунги и фото трудового народа. Я залюбовалась.  Рядом со мной крутился мальчишка лет четырнадцати. Похоже из беспризорников. В нашем районе они были частые гости. Я никогда не боялась их. Мама говорила, что у всех разные судьбы и надо уважать любого человека.  Мальчишка посмотрел на мой флажок. Сделал пару шагов в мою сторону, а потом резким движением сорвал его с плаща и убежал. Газета из моих рук упала на асфальт. В глазах потемнело. Помню, как тетечка с газетами стала свистеть в свисток, но куда там. Мальчишку след простыл. Слезы лились из глаз. Я посмотрела на плащ, а вместо флажка там красовалась дырка. Большая дырка на единственном плаще. Как сказать маме? Стыдно, обидно, больно. Вокруг собрался народ. Незнакомый дедушка с палочкой успокаивал меня, гладил по голове. Женщина с мальчиком лет четырех пыталась понят не ударил ли меня этот наглец. Почти сразу появился милиционер и вся толпа наперебой стала рассказывать о том, как со мной поступил тот мальчик. Я думала провалюсь со стыда. Дядя в форме взял меня за руку и проводил домой. По дороге он подарил мне шарик. Настроение это не подняло. Праздник был испорчен.
Дома никого не было. Я плакала долго. Было жалко плащ, брошку, себя. Не понимала, почему так со мной. Ведь я ему плохого не делала. Плащ повесила, чтобы не было видно дырки. Умылась. Вскоре пришла старшая сестра. Не замечая моего настроения, она спросила, почему я дома. Не дожидаясь ответа сказала, что уходит гулять.  Мне бы тоже не мешало пойти на улицу. Сегодня такой праздник и погода солнечная, теплая. Потом она достала из своего портфеля баранку и дала мне. Сестра делилась со мной тем, что им давали в школе. Я было немного забыла о своем горе, но подойдя к плащу вспомнила. Одеть было больше нечего. Скоро придет мама, как ей сказать. Да и соседи наверняка видели, как меня за руку вел дяденька милиционер.
Мама зашла домой на минутку. Спросила, почему я дома. Солгать язык не повернулся. Она выслушала мою историю. Обняла. Достала нитки с иголкой и стала зашивать дырку. Теперь на плаще вместе брошки красовалась вышивка. Так-то лучше. Я перестала плакать, но осадок остался. Того мальчишку не видела больше никогда. Обида прошла. Простила ли я его? Наверное да. Не вижу смысла таить в душе злость и обиду. Я не виню того мальчика. Видимо, ему эта брошь была нужнее. Надеюсь, она принесла ему счастье. Эту историю, спустя годы, я рассказала своей дочери. Мне хотелось, чтобы она знала о моей жизни не только веселые истории. Чтобы она научилась сопереживать, прощать, отпускать.