Стихам

О, сколько вас, неизданных на свет,
Томящихся в главах и теплых душах.
Любовных, нервных, ждущих свой ответ
И посвященных. И совсем ненужных!

Когда б рука умела вдруг творить,
Вас было б много – не под стать, чем прежде...
Но не рукой: душою говорить
Поэт стремится в пламенной надежде.

Вы чистый лист готовы сделать песней,
Рожденной там, а изданною здесь.
Нет языка милее и чудесней,
Чем стих, несущий смысл и хоть какую весть!

Так пусть поэт голодный и больной
Слагает строки и велит словами!
Я верю в вас! И так люблю душой!
Я с вами жив. Так пусть и сгину с вами.


Рецензии