Учусь я постоянно в этом мире...
И в семьдесят достиг я кой-чего.
Иные пусть сидят в своём сортире,
Затем вгоняют пуза в «статус-кво»,
Который назовём мы безразличьем,
Никчёмностью и потаканием злу!
Тупая масса ловит с пеньем птичьим
Всё то, что лишь годится в корм козлу.
Животная дремота впрямь прекрасна.
Жует толпа. Скрипит земная твердь...
Хоть Солнце жарко ходит в небе ясном,
Считает барыши старуха-Смерть.
Людей пасут. Не вразумляем... «охлос»,
И «демос» истреблён, как ни крути.
Чужой ведёт на мясо страшный бог нас!
Всяк взвешен миг на пройденном пути.
И в семьдесят... с врагом я биться буду,
Ведь он и я - всё те же всякий раз!
Иван-дурак не видит Чуду-Юду... (?)
Что случай для него... во тьме припас?
Коль нет национальной в нас идеи,
Коль дух наш спит, и совесть не поёт,
Над нами будут царствовать... кощеи.
Ужасно видеть весь кромешный гнёт!
2020 г.
Коль нет национальной в нас идеи
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222111300568
Свидетельство о публикации №222111300568
Рецензии