Акт творения

Подбирался жадно к пятнице четверг.
Симфоническая музыка парила.
Щекотали Брамса скрипки жизнь и смерть.
Дирижёр, как ворон крыльями, поверг
тишь вечернюю в концертную могилу.

Был двойной диван удобен, как пюпитр.
Лёжа, я тайком солировал в дремоте.
После ужина известен и мастит,
сыт, величествен, ленив и знаменит,
верен Джону Леннону и Нино Роте.

Рот открытый филармонии желтел
и белок яйца лупился шторой в спальне.
Пел мне телевизионный менестрель
меж скорлупками «хотел» и «не хотел»
о плоде, рождённом в первозданной тайне.

Пятницу четверг так оплодотворял.
Так за музыкой таился акт творенья.
Нино Рота Джону Леннону кивал.
Брамс симфонией их перещеголял.
Я об этом сочинил стихотворенье.

Дактиль путая с анапестом, писал,
тот размер трёхдольный посылая к чёрту.
И подсев к столу с дивана, всё мечтал
хоть на долю увеличить интервал:
будут Леннон, Рота, Брамс и я четвёртый.


               
                13 ноября 2022,
                Саморядово