Справка из психбольницы

     Жизнь причудами полна. Воистину так и есть. Никогда не думала – не гадала, что наступит такой случай, что придется ехать в психбольницу за справкой. Для себя. Что здорова психикой и душой. Или не здорова… В общем, вскрытие покажет.
     Что делать? Куда деваться? Еду. За справкой.
     Накануне вечером поделилась по телефону с подругой на предмет предстоящего обследования. Людка непререкаемый спец по врачебной части, у нее богатый опыт общения с медицинским персоналом. Она обладательница роскошного букета. Ну да, всевозможных болезней. Если честно, я сильно подозреваю, вернее, практически уверена, что из огромного букета можно смело повыкидывать почти все, ну, разве что кроме парочки-троечки хиленьких цветочков. Просто она большая любительница находить у себя всевозможные диагнозы, и, как следствие этого, ходить по разным лечебным заведениям, а потом с большим энтузиазмом лечиться.  Хорошо еще, что у нее хватает ума не злоупотреблять лекарствами, а больше все же полагаться на народную медицину и вместо прописанных (с ее настойчивой подсказки) антибиотиков, лечить свои многочисленные  болячки травяными отварами, чайным грибом и настойкой золотого уса.
     - Ты, во-первых, веди себя там тихо. Они агрессивных сразу за решетку отправляют. И все: небо в клеточку, друзья в полосочку.
     - Люд, а когда я была агрессивной? – удивляюсь я, - Не помню такого.
     - Ну, мало ли. Никогда не была, а завтра вдруг как раз и… Да, и помалкивай больше. Не вздумай Наполеона упоминать, к примеру. Вообще, прозвучавшее слово «Наполеон» в стенах этого заведения – очень плохой признак. Короче, тише воды, ниже травы. Ясно?
     - Ясно. Люд, а ты откуда все знаешь про психбольницу? Неужели и там доводилась бывать?
     - Дура! – ставит мне диагноз подруга, - Димка там был, справка для работы потребовалась. А тебе туда на кой?
     - Так тоже справка для работы. Тридцать лет отработала без справки, ничего, обходилось. А теперь вот нужна стала, новые требования.
     - Ну, успеха тебе. Ты завтра вечером отзвонись. Не забудь. А то я переживать начну. Вдруг не выпустили…
     - Отзвонюсь, - обещаю я.
     Перед сном долго ворочалась в постели. Муж, который в курсе моего завтрашнего визита в психушку, говорит, что я зря переживаю, потому что нормальная. Он после двадцати девяти лет совместного проживания почти не сомневается в этом. А если вдруг дадут справку, что я ненормальная, так это даже лучше: могу делать чего хочу, а в случае чего и справка имеется. Так что в любом случае буду в выигрыше. Этот довод меня неожиданно успокаивает, и я засыпаю.

     …Еду. Час пик. Маршрутка битком. Кто учиться, кто на работу, я вот в психбольницу. Хорошо, что «моя» остановка начальная на маршруте, поэтому я всегда еду сидя. Смотрю в окно. За окном серость и дождь со снегом… Начало ноября. Конец осени. На ум приходит мысль об осеннем обострении. А вдруг и у меня сейчас как раз и обострится? Усмехаюсь своим глупым опасениям. Я ведь точно знаю, что нормальная. Хотя… Я же никогда не обследовалась, откуда мне знать про свою нормальность. К тому же люди с подобными отклонениями всегда абсолютно точно уверены, что у них «все дома». Так что моя уверенность в данном вопросе весьма подозрительна. Внутри начинает расти тревога.
     - Лариса! – кто-то окликает явно меня. Вглядываюсь, радостно улыбаюсь ответной улыбкой: «Привет, Галя!». Моя бывшая соседка. Пару лет назад они с мужем разменяли свою трешку на две однушки – себе и сыну – и переехали на другую улицу.
     - На работу?
     - Не-а! В психбольницу. За справкой! – объясняю я.
     Сидящий рядом мужчина слегка отодвигается от меня насколько позволяет пространство, поднимает ворот куртки и отворачивается.
     Еду. Ехать далеко. Погружаюсь в думы о былом, настоящем и будущем…
               
     Вот и психиатрическая больница. Вот и 211 кабинет. В кабинет приличная очередь. Опять вспоминается про осеннее обострение. Занимаю очередь, сажусь на диванчик. От делать нечего рассматриваю своих соседей по очереди. Милые, приятные своей обыденностью лица. Нет, они наверняка тоже пришли за формальной справкой для работы. Ну и хорошо. Я расслаблено откидываюсь на спинку диванчика.
     За мной занимает очередь мужчина, садится рядом. Чувствуется, что ему страсть как хочется поговорить. А мне как раз наоборот. Чтобы дать ему это понять, я прикрываю глаза. Но мужчину это не останавливает и он, наклонившись ко мне, начинает говорить. Приходится открыть глаза и внимать.
     - Я вчера вышел на улицу, прогуляться. Иду, иду. И вдруг как упал! Прям на левый локоть. Так больно… Потом рукой вот так покрутил, а в локте – хыр-хыр. Хрустит. Встал, пошел дальше. Опять упал. На другой локоть. Покрутил рукой, а там: хыр-хыр. Хрустит. Беда… Дальше пошел. Как упал!!. На левую коленку. Ногу вот так разогнул, а коленка: хыр-хыр. Хрустит. Что за день такой невезучий. Дальше пошел. Опять упал. На другую коленку. Хыр-хыр… И другая хрустит… - Мужчина огорченно замолкает. Но ненадолго. Дальше идет обстоятельное повествование про «хыр-хыр» в пятках, ушах, шее, копчике… Он дает мне послушать «хыр-хыр» в левом локте: «Слышите?». Я делаю вид, что внимательно прислушиваюсь и вру: «Слышу».
     - Ну, вот!!! – лицо мужчины расплывается в широкой приятной улыбке, - А они говорят, что не слышно!
     Из кабинета врача выходит медсестра. Увидев моего соседа строго ему говорит: «А вы почему здесь, Ожиганов? Вам на укол в процедурный. Пойдемте!» - она берет Ожиганова за рукав и почти насильно уводит. Видно, как ему не хочется уходить от меня, родственной души. Сижу дальше со все возрастающим чувством беспокойства внутри.
     Наконец, моя очередь. Вхожу. Робко кладу на стол направление.
     Пожилой врач что-то энергично отщелкивает на клавиатуре. Стою. Жду, когда обратит на меня свое внимание.
     - Когда родился Наполеон??? – вдруг кричит врач так, что я пугаюсь. Моментально в голове мелькают Людкины слова про плохой признак.
     -…Я не знаю. Но если примерно… Так, война Франции с Россией началась в 1812 году. Наполеону было… где-то … лет тридцать пять - сорок пять, наверное. Молодой был. Ну, пусть сорок. Получается, он родился примерно э-э… в тысяча семьсот семьдесят втором году.
     - На какой остановке живёте?? – грозно сверкает стеклами очков врач.
     - Я живу не на остановке. Я живу дома, в квартире. А остановка рядом называется «Тополиная».
     - Кем работаете? Сколько лет??? - никак не угомонится спец по психам.
     - Главным специалистом. В подразделении по защите государственной тайны. Тридцать лет.
     Врач снимает очки. С минуту внимательно смотрит на меня. Я изо всех сил стараюсь изобразить нормальность. Со словами: «Так бы сразу и сказала. Здорова», - он шлепает штамп в мою карточку.
     Я с чувством радостного облегчения выпархиваю из кабинета. Ожиганов рассказывает пожилой женщине про «хыр-хыр» в левой ключице. Увидев меня, кивает как старой знакомой. Я киваю в ответ и скорым шагом направляюсь к выходу.