Ферма 105А

28.10.22.   Не пишется.   
                ***
07.11.22.  Понедельник. 05-12.  В «Старой жизни» это был бы красный день календаря.
Проснулся на ферме. Темно и тихо.   
Вчера вечером  дочитал третий том Вальтера Скотта. «Антикварий» - третий и последний его роман «Уэверлиэйского цикла» из жизни горной Шотландии.  Время  войны с францией Наполеона.   Взял на ферму очередной том, сдвоенный 4-5-й, четыре произведения   в одной книжке.  Трёхсуточные вахты.  Время позволяет.  Читать  начал в очках.  Глаза меньше устают, да и скорость чтения повысилась.
Наконец-то захотелось и  постучать по клаве.


«ДAЙ КУСИТЬ»

Почему-то вспомнилось из далёкого детства.  Пятидесятые. Тогда тоже жили по разному.   Конечно, миллионами не хвастались.  Но, кому коньяк и икра на белом хлебе с маслом, кто и картохе,  жареной на комбижире и черняшке с маргарином был рад.   
Нам с братом, отец военный,  мама не позволяла «кусочничать». Завтрак, обед, ужин,  в промежутках - никакой еды. 
Кое кому мамки сооружали перекус.  Вынесет такой на улицу огромный бутерброд – птюху белого, толсто намазанного маслом, иногда сверху и сахарным песком посыпанного, к нему тянутся: «Дай кусить», - вот он как бы и король двора.  Тянутся, но не все.  Кому-то это, пусть и с лёгким чувством зависти, но западло.
Вот такая  странная аналогия.
   
Почти с самого начала «жизни» на страницах «Прозы ру» понял, что увлёкшись погоней за рейтингом так легко себя потерять.  Поэтому пишу чисто для себя: «Я же сам себе интересен». Но и не только себе. Сформировался пусть небольшой, но постоянный круг интересных авторов, у которых с удовольствием читаю всё или почти всё, что они размещают на своих страницах. Интерес к автору не только  и не столько литературный, сколько чисто человеческий: «Как он дошёл до жизни такой?»
Список избранных давно не веду. По той простой причине, что так и не научился из него удалять. 
Мои избранные у меня хорошо и в памяти «помещаются» - вспомнишь и заглянешь на страничку. –  Как  и чем живёт? Нет ли чего новенького?
Вот и получается, что следишь не только за «литературным процессом» но и за жизнью автора. Ведь правильно говорила Анна Ахматова. О чём бы человек ни писал, в конечном счёте он пишет о себе, о том, что ему интересно, о том, что его волнует.

Начало  спецоперации на Украине многих разделило. Сайт из литературного превратился чуть ли не в  дискуссионную платформу.  Я привык уважать оппонентов.  Недооценивая  врага, победы не увидишь.  И как-то жаль, что теперь так часто, набираешь  автора,  к которому уже привык, высвечивается  «Страница не отображается». 
Ну, а что касается «кусочников», которых к сожалению немало,  заскочат на страничку, вырвут из контекста одну главку и отскочат,  так они просто  неинтересны.  Большинство  молча.  Но есть  и «краснокнопочные критики». Эти,  «откусив»,  истекают желчью, изображая   ревнителей чистоты литературного процесса.
Но, как говорится, собака лает, караван идёт.


Вчера вечером  Ольге Черноусовой в Питер позвонил.  Старый товарищ ещё с семидесятых прошлого века,  с первых лет моей работы на тогда ещё «родном заводе».  Постарше она меня лет на шесть.   Голос молодой, полный адекват. Поделились семейными новостями.  Заводские новости  мне перечислила. У меня  контакты с «родным заводом»  уже давно прерваны.  Не то, чтобы совсем  неинтересно, просто мелко всё стало, отошло на задний план.  Пол часа в момент пролетело. Глянул на баланс в телефоне.  Четыреста рубликов удовольствие обошлось. Но оно того стоило.
Поневоле  Одноклассницу теперь уже Московскую вспомнил.  С ней-то разговоры у меня как бы халявные. Ничего мне по деньгам не стоят.
Ну что ж. Вот и баланс.

08.11.22.    Вторник.   04-00.  Вчера.  Две тренировки с лопатой по полтора часа.
Копать картошку в ноябре – это что-то.  Но погода позволяет, да и жаль в земле оставлять.  Хорошо заменяют утреннюю пробежку. По темноте не побегаешь.  Плюсом штатные «работы и занятия». К вечеру, ушатавшись, выключил ТВ до восьми часов. Всё равно пока ничего нового.  Ночью конструктивные сны. Как бы реальные воспоминания из старой жизни, сдобренные причудливыми подробностями.  - «Я же сам себе интересен!»

19-00.    Не удержался, позвонил Однокласснице.  В Москве тоже дождь. Она как раз вернулась из похода по Тверской и окрестностям.  Знакомится с Москвой Гиляровского в режиме пешеходных прогулок.   Поговорили «за жизнь».  Глянул – пятьдесят минут в момент пролетело.

               
                ***

12.11.22.  Суббота.   С десяти утра на ферме. Три дня в деревне пролетело в момент.   
Приехав, глянул на «Прозу Ру», отписался.  В  «ОК»  Одноклассница молчит. В «ВК»  в мессенджере одно сообщение.   Татьяна от Степаныча.  Приглашают в гости «покричать». 
И правда, давно не был.  Днём не выбраться.  Дела в деревне никогда не кончаются.  Решил схитрить.  Светает поздно.  Вышел по темноте без компаса.   До лисьей норы мне свет не нужен, тропа намята.   А дальше  почти километровый азимутный  ход по чернолесью.   Компас не взял.   В утренних сумерках иду, стараясь выдерживать направление,  обходя  препятствия то слева, то справа, чтобы не закружило.   Получилось.   Вышел почти точно на участок с синим домиком у дороги.  Дальше быстрым шагом по гравийке.   Подошёл  к   дому Степаныча уже по светлому. Девятый час.  Звонко  постучал  по высокому жестяному подоконнику.   Подождал пару минут. Занавеска шевельнулась.  Разбудил хозяев.   Ещё минуты три, и Степаныч дверь открыл.   Говорит,  уже не спали, ждали, когда рассветёт.  Посидели.   Почти не кричали.  Час в момент пролетел.  Пора и назад.    На улице дождик.  Не беда.  Назад коротким  маршрутом, мимо бывшего Володиного теперь Андреева  двора.  Пиратка теперь за глухим забором. Давно его лая не слышал. Быть может, уже и нет его,  он же старый. В Бобровой канаве вода появилась.  Не перепрыгнуть. Перехожу по нашим ольховым жердям – мосткам.   Выдержат ли?  Не паникую, в крайнем случае только ноги промочу, если что, через пять-десять минут дома в тепле в сухое  переоденусь.

13.11.22.  Воскресенье.  07-30.  Оля проснулась,  отзвонилась, говорит, все спят, а ей не спится.  «Мне-то хорошо...»,  -  мне с пяти утра уже не спится. 

14.11.22.   Понедельник.  04-00.  Похоже, выспался.  Вчера Днём старый  фильм про Брежнева  показывали.  Справившись с картофельной тренировкой, как раз на финал попал. Минут десять посмотрел до самого конца: «10 ноября 1982 года скончался Леонид Ильич Брежнев».  Признаюсь, ждали тогда перемен.  Короткое время несбывшихся надежд при  Андропове.  Фарс со  старым Черненко. Эйфория начальной перестройки.  Потом вопросы: что перестраивать и как перестраивать?   А потом поехало... 
 
Пытался посмотреть «Поём на кухне».  Оно того не стоит, чтобы не спать.
На улице тихо.  Обещали похолодание.

07-30.  Темно и тихо.  Высоко в небе стареющая луна, только-только вступившая в последнюю четверть.

10-00.   Разделывая  барашка,  вспоминаю эпизод из Леонида Ильича.  Делит он добычу Завидовской охоты: «Это Косыгину, это Андропову...»   Позвонил Оле, говорит, всё маме вези, у нас морозилка и так забита.

Небо ясное.  Заморозок пока не отпускает,  получается, вовремя, я с картошкой  справился.   

15.11.22. В шесть утра отключили свет. С рассветом снег повалил. В десять утра смена приехала. Света нет. Придётся Валентинычу генератор включать. 

Проехали переезд. Навстречу пара машин бригады стругокрасненских электриков едет. Значит, справятся. Свет у Валентиныча Будет.