Есть любовь

- Слышь-ко, иней. Знатно серебрится,
Осень мимо мчится как «Сапсан».
Вот недавно был пленэр на Рице,
Там, братан, такие небеса!

- выдохнул художник, в окна пялясь.
- И такие, знаю, коньяки
С шашлычком. Отъешь случайно палец,
Будешь так смотреть. Ты это, кисть

Отложи, и выпьем, что ли, с горя,
Или, может быть, наоборот.
У тебя орлы, свобода, горы…
У природы свой круговорот,

Неподвластный, видишь, человеку,
- тут писатель кончил монолог.
Голые в окно стучались ветки,
Пел в эфире мистер Трололо.

По райцентру злые шли собаки.
- Не идёт картина, что за чёрт!
На реке моргал сироткой бакен.
КиБ закрыт. Переучёт.

На крестах у церкви три вороны.
Впитывают божью благодать.
- Вид имеешь больно похоронный,
Пей коньяк, святая, блин, вода,

- был писатель дружески настойчив.
И художник выпил, закусив.
На; небе грачей чернели точки.
Благовест разнёсся по Руси.

Бог ронял с дерев остатки листьев,
Словно так гадал на «люб – не люб».
А художник спал, забросив кисти.
Шёл из церкви серый хмурый люд.

Рюмка коньяка, как есть, на вылет,
И писатель тоже захрапел,
Грезилось: «вот раньше люди были!»
Бог босой спускался по тропе,

Что луна по небу проложила.
Спал райцентр, упав домами в грязь.
Бормотал писатель: живы, живы…
Вот она – кармическая связь.

Что про карму Тот, вверху, не понял.
«Выдумщики», - так подумал Бог.
Облака по небу словно кони.
И шептал писатель: есть любовь!