Сто... Один...

Шум моря... Волна набежала. Галька перекатывается. Волна неровно бежит. Никто из людей никогда не поймает ритм. Хотя кто-то из не людей иногда может пробить небо дна.
 Когда Васька играл на берегу ему всегда светило солнце. Даже в пасмурный день повинуясь его отчаянно рыжим веснушкам оно выходило на небо. Вот и сейчас сидя на любимом камне он капитанским взглядом обозревал горизонт.
   Вдруг ему показалось, что возле волнореза кто-то махнул рукой. Подбежав к краю причала он скинул одежку и сиганул в прибой. Ничего. Поднявшиеся волны застилали взгляд. Рыбкой проходя меж ними он ощущал лишь пустоту. Потеряв направление просто плыл,  чувствуя как уходят силы.
 И вдруг твердый, костяной нос толкнул его. Сначала нежно, а потом все настойчивей разворачивая его в нужном направлении. Схватившись за плавник и грея ноги о теплую, ускользающую из под ног шкуру, он доехал до берега...
 Встал на ноги, оглянулся.
                Никого.