Четвертый номер

Есть места, в которые тянет возвращаться снова и снова, просто потому что. Без особых видимых причин, снова и снова тянет купить билет на электричку или автобус, чтобы ранним утром опять вернуться в ничем не примечательные, но почему-то полюбившиеся места. Это обычно небольшие города, села или деревни, которые не имеют ничего выдающегося, кроме своей неповторимой атмосферы, в которую утопаешь, как в теплое парное молоко. Она укутывает своей размеренностью, затягивает в свои тягучие сети неспешно, но безвозвратно. Сначала тебе просто нравится гулять по маленьким провинциальным улочкам, разглядывая витрины маленьких магазинчиков, вдыхая аромат уютных пекарен и кофеен. Потом ты сам не замечаешь, как в любой подвернувшийся момент покупаешь билет, чтобы посидеть в дождливый день за чашкой горячего кофе, в одной из этих кофеен. Тебе уже не важно лето или зима, уже не просматриваешь прогноз погоды для прогулок. Просто едешь.
Такие места, нужны как припарка на душу, как место, где можно вдохнуть полной грудью, избавляясь от гнета насущных проблем, навязчивых мыслей, копошащихся в голове, как червяк в яблоке. Места, которые не дают сойти с ума в будничной суете, водовороте событий и повседневной рутине.
Сегодня опять за окном электрички мелькали деревни и села, опять вереницы деревьев сменяли просторные зелёные поля и наоборот. В деревнях у маленьких домишек уже цвели сады, окутывая манящим ароматом округу. Они оставались позади, несущейся вперёд электричке.
Единичные попутчики занимали себя чтением, уткнувшись в книги или журналы, неспешна перелистывая страницы. Время терялось в стуке колес и веренице деревьев. Оно будто растягивалось, как желе, давая возможность насладиться дорогой. Кстати, это приходит с возрастом. В детстве мы хотим поскорее добраться до пункта назначения, поскорее выдохнуть, интересна только цель. Но по мере накопления лет на личном счётчике, приходишь к получению удовольствия от самого процесса. В дороге есть свой шарм, возможно потому, что она олицетворяет всю нашу жизнь. От пункта А в пункт Б, с остановками, сменами попутчиков и декораций. Уменьшенная модель жизненного пути.
Сегодняшний пункт Б, в который я стремился, встретил меня настойчивым моросящим дождем, который тут же принял меня в свои объятия. Я любил дожди. Спокойные, летние, утренние дожди. Молодая зелень блестела от капель, впитывая влагу, которая была материальна. Влажность заползала через лёгкие в кровь, насыщая каждый капилляр. Казалось, ее можно резать ножом, отделяя себе смачный кусок. Под ногами звонко захлюпали лужи, пахло сырой землёй, асфальтом и зеленью.
Зонта не оказалось, но я все равно не спеша побрел вдоль небольших пятиэтажек, по знакомой улице, к гостинице которая уже ждала. Меня ничего не связывало с этим местом, но я приехал снова. Дождь не имел ни малейших признаков конца, нёбо хмурилось все больше и больше, а улицы были пустые, только мигающие светофоры жили своей жизнью.
Пройдя улицу, я свернул в частный сектор и многоэтажные дома сменились деревенскими деревянными домишками, с обычным сельским бытом, огородом и клумбами под окнами. Во дворах кое-где нехотя подавали голос собаки, не желая вылезать на дождь лишний раз.
Тут сливался город и деревня, научившись существовать, как один организм, с широкой водной артерией - Волховом. Сердцем были красные стены кремля, которые помнили и хранили воспоминания далёких лет. Слишком далёких, их передавали из уст в уста и только через столетия, они нашли покой на бумаге. А камни помнят. Земля помнит. Возможно именно это и привлекало меня, атмосфера едва уловимых нот прошлых лет, которые давно канули в небытие, покрывшись песком времени.  В этом было что-то магическое, что-то с путешествием во времени.
Погрузившись в размышления, я достаточно быстро дошел до гостиницы, которая сойдя со страниц книги, держала дождевые тучи на своих шпилях. Это был замок. Замок в самом привычном представлении, с красного кирпича, увитый плющом, с винтовыми лестницами и башнями со шпилями. Надо отдать должное, хозяева были отличными маркетологами, их детище выигрышно выделялось среди других предложений, и недостатка гостей не наблюдалось. Скрипучая, резная, чугунная калитка впустила меня на территорию, а отзывчивый администратор вручил мне ключ от номера четыре. К этому моменту я уже был насквозь мокрым, с меня стекали потоки воды, и я мечтал о теплом душе. Хоть дождь и был относительно теплым, мокрая одежда раздражающе липла второй кожей.
Номер я всегда выбирал один и тот же, небольшой, но с библиотекой и балконом, под ним рос молодой каштан, который сейчас как раз цвёл, большими белыми стрелами, устремившись навстречу влаге.
Время было ещё раннее и я очень удачно успевал на завтрак. Быстро согревшись в душе и переодевшись в сухое, я сидел на первом этаже, с чашкой горячего кофе, за небольшим, но массивным деревянным столиком, сделанного тоже в стиле эпохи рыцарей, даже настольная лампа была в виде факела. Непогода набирала обороты и судя по тучам дело шло к грозе. Даже свободолюбивый местный кот, служивший талисманом гостиницы, не спешил на улицу, а крепко спал на кресле, только изредка поднимая голову, словно пересчитывая присутствующих.
Через полчаса в зале остался только я и мужчина, неопределенно-преклонного возраста, с благородной сединой, одетый слишком официально для такого раннего времени. Отменно налаженная белая рубашка с накрахмаленным воротником и вязаная коричневая жилетка. Представлялось, что он сейчас закончил доклад на кафедре и присел отдохнуть перед следующим.
- Отличная погода, не правда ли? - заметил он, поймав на себе мой мимолётный взгляд.
- Да, пожалуй, но мало кому нравится, - улыбнулся я.
Редко, когда можно встретить искреннего любителя непогоды. Это как вызов обществу, укладу, устоявшимся убеждениям. С детства нам говорят: «Дождь – плохая погода, солнце – хорошая». Но почему? Потому, что так привыкли, просто по-другому не положено, слишком непривычно.
Перекинувшись ещё парой-тройкой дежурных фраз про погоду, джентльмен предложил мне присоединится к нему за его столик, и беседа потекла дальше. Вскоре мы углубились в вопросы истории края и его быта, а дождь все набирал силу, теперь уже большие, увесистые капли били по стеклу, разбиваясь на брызги, наперегонки стекая вниз.
- Позвольте дерзкий вопрос, - сменил тему собеседник, - вы счастливы?
- Смотря, что считать счастьем, - на секунду я замешкался, такой простой вопрос, поставил меня в тупик. Конечно, я был счастлив, но что я считаю счастьем, по каким критериям я его мерю?
- Я часто задаю этот вопрос сам себе и надо сказать, я ответа так и не нашел.
- Я думаю, каждый счастлив ровно настолько, насколько его представления совпадают с реальностью, любые, о жизни, мире, может самореализации. В конце концов мечты.
- А знаете... Мои не сбывались, но я и не мечтал...
- Вот как? Неужели за всю жизнь не было ни одного желания?
- А, вот тут вы правы, - мужчина улыбнулся, - дело все в том, что я намеренно не мечтал, никогда, я очень осторожно отношусь к этому проявлению желаний, ибо мечта - это неопределённая субстанция воспалённого воображения, которая сбывается всегда слишком в исковерканной форме. Я предпочитал цели, это почти то же самое, только точнее. Мечта, отмеченная в календаре, это уже цель, а если расписать по пунктам, будет план. Цель продукт труда, жизни, она изначально имеет правильную форму, от нее знаешь, что ожидать. Мечта же, может преподносить сюрпризы, к которым мы не всегда готовы.
- Да, наверное, тут вы правы, - это определение было таким точным, что не согласиться было трудно.
- А счастье, это всего лишь разница суммы наших ожиданий с итогом, того что мы имеем и не более, простая математика, уровня начальной школы.
- В этом ключе, откровенно говоря, я не задумывался, -  признался я.
- О, я об этом могу рассуждать бесконечно, - усмехнулся собеседник, - но не буду вас утомлять, хочу прогуляться пока не испортилась погода.
Он заговорчески улыбнулся, конечно, я понял. Меня же ждал мой четвертый номер с библиотекой, креслом у окна и новыми мирами из книг. По винтовой лестнице, на второй этаж и два щелчка ключом.
Включив настенный светильник, я взял наугад бордовую книгу с верхней полке, смахнув слой нетронутой пыли, но разговор еще крутился в голове, не давая полностью насладится сюжетом. Хоть вся атмосфера располагала как нельзя лучше, внимание никак не хотело приковываться к главному герою, который отчаянно исследовал просторы Египта. Книги позволяют нам прожить не одну жизнь, мы проживаем с каждым героем новую историю, в новое время, с новыми навыками и заканчивается всегда по-разному. В юношестве я отчаянно жалел, что моя жизнь не наполнена такими головокружительными приключениями, опасностями, верными друзьями и преданной любовью. Я мечтал, когда наконец стану взрослым, у меня все будет именно так. У меня будут свои истории, я буду не читателем, я буду героем, археологом-любителем, который на пару с другом кидает вызов истории.
Мечтал. Стоп. Тут я сдался. Отложив книгу, я взял чистый лист бумаги, на котором далеко не каллиграфическим почерком появилась черная надпись: «Купить билет в Египет».