О боли вам пишу я в строках,
И больше ничего в них нет...
Лишь боли, страхи и пороки.
Ну и какой же я поэт?
И почему для всех я мрачный?
К лицу идёт лишь чёрный цвет?
Уж лучше тёмным, чем прозрачным,
Что видно насквозь много лет.
Но я не белая ворона,
Я лишь погибший интроверт.
Закрыты шторы, свет с балкона,
Я обожаю чёрный цвет.
В моей душе - темно и пусто,
В моих глазах лишь страх и боль,
Порок в душе, во мраке - грустно,
И что же значит "быть собой"?
Чёрный цвет
© Copyright: Богдан Турбин, 2022
Свидетельство о публикации №222112200109
Свидетельство о публикации №222112200109
Рецензии