Моя дорога домой. Глава V Новый круг

   -Хочешь, я тоже расскажу о том, чего не было на самом деле? - звонкий голос вырвал меня издёвкой из моей собственной прозы.
   -Ты опять будешь нудить по этому поводу? - вопросом на вопрос, с этим человеком только так. - Мы ведь уже обсуждали.
   -Как раз-таки ты сам зануда. Пишешь о том, что сам не пережил, рассказываешь о людях, которые тебя давно покинули. Зачем? У тебя ведь такая насыщенная бредом жизнь! И в хорошем, и не очень смыслах. Ты умудряешься делать всё скучным.
   Я не успел возразить. Мой собеседник ушёл заваривать чай где-то на другом конце города. А потом пристально смотреть в окно, следить за поездами, слушать очередные подкасты по истории Древнего Мира, наверняка, более славного, чем наш.
   В самом деле, этот роман задумывался неким переосмыслением моих юношеских лет или даже реквиемом по ним. Были строки, которые их освещали, были люди, которым они посвящены, но... люди всё-таки были. И сейчас где-то есть, но точно не в моей жизни. Действительно ли уместно теперь переписывать их истории?
Даже не знаю, что мне делать дальше. Я как будто бы обесценил всё то, что вы прочли ранее. Хотите, я расскажу вам одну из концовок? Имейте в виду, что она лишь очередная версия того, что могло бы произойти. Действительно хотите? Тогда представим, что перед вами картинка из кино.
   Одно движение за другим, рывок за рывком, и вот: в меру ловкими щелчками был выключен свет в коридоре, с грандиозной вялостью гордый от прожитых лет плащ повис на скалистых плечах, левая нога перешагнула порог, а правая - нет. Какой, однако, символизм! Или нет. Попытка в пафос. Когда-то в этих дверях рождались небылицы, достойные божественного эпоса, а теперь я оборачиваюсь в них каждый раз, чтобы уловить отголоски тех времён.
   А что за ними? Что там на улице? Прохожие так же бегут, подчиняясь чьему-то темпу, облака так же улетают на юг, приманивая за собой птиц и средний класс, которым почему-то называют бедняков, не способных прокормить своих детей не в долг. Не хватает только того самого элемента, который умудрялся любоваться даже этим, чтобы рано или поздно поведать нам об этом.
   В трамвае сейчас пусто, как и всегда на этом направлении. Даже кондуктора нет. Удивительно, но до моей остановки так или иначе доезжаешь бесплатно. Я переступил ворота городского кладбища, и...
   -Так, подожди. Ты меня похоронить решил?
   -Ну да.
   -И ты даже не будешь объяснять, как я вообще умер?
   -Не-а.
   -Но ведь ты всего-то четыре главы написал, хотя планы были более обширными. Где всё остальное?
   -Мне надоело.
   -...
   В комнате тихо. За окном тихо. Один смотрит на другого с ожиданием, а тот и вовсе не торопится продолжать свой рассказ.
   -Висай, не влезай. Пока что я ещё не закончил.
   -Ну и?
   -Теперь не хочу даже. Кому надо - тот прочтёт или додумает сам. Я постараюсь перейти к эпилогу.
   Страницы зашуршали, задребезжали, начали потрескивать искорки в глазах обоих, и финальная точка приготовилась упасть на белизну листа. За ним, впрочем, последуют и другие, но об этом пока что никто не знает.
   -Ну, чего не читаешь?
   -Пропало желание. Ты не оставил мне ни шанса.
   -Обиделся? Позволь тогда мне, всё-таки моя история.
   Висай выхватил у Миннея тетрадь, пролистал её до конца, но ничего там не нашёл.
   Секунда. Вторая. Ещё одно мгновение, и...
   -Опять? -Нет.
   -Но ведь тут опять пусто.
   -Я ещё не успел написать.
   -Ты хоть знаешь, о чём писать будешь?
   -Конечно! Я же писатель. Сейчас тебе вкратце расскажу.
   Минней задрал голову.
   -Наверняка, только-только придумал.
   -Просто послушай.
   Мир, в котором я существую, не причастен ни ко мне, ни к кому-либо другому. Ему не так уж важно, кто из нас хорошо позавтракал, а кто подхватил ВИЧ. Он не заставляет нас любить и ненавидеть его, восхвалять или презирать, он просто есть. Как и мы в нём, по сути.
   Есть мы или нет - это уже другой вопрос, до которого никому тоже нет дела. Жизнь каждого из нас важна и бесценна, но только потому, что мы не хотим, чтобы кто-то определял нам цену, уж лучше это сделает каждый сам за себя. В этом плане мы эгоистичны и одиноки, но это чудесно, как ни посмотри.
   Я есть мера собственных возможностей, которые определяют меня самого. Если бы я ничего не умел, то я бы и не существовал вовсе. Я не жалок, не беспомощен. Полезен ли я? Разумеется. Можно ли без меня обойтись? Да, конечно. Каждое утро я просыпаюсь с подобными мыслями, и я не жду, что произойдёт что-то плохое или хорошее. Ожидание меня убивает, а я хочу ещё пожить, потому стараюсь сопротивляться самостоятельно. Если даже комар не ждёт, пока ему подставят вены, то почему я должен?
   Мир чудесен и отвратителен в одних и тех же его проявлениях, но столь же справедлив, сколь и беспристрастен. Бери, пока дают, делай, пока можешь, говори, пока слушают. Если тебе этого мало, то ухватись за большее, никто ведь не запрещает. Однако стоит понимать, что всё, что ты хочешь сделать, всегда могут сделать лучше и быстрее тебя, но в этом вся суть. Ты - человек, ты - капля воды в брюхе собаки. Ты появился, тебя переваривают и когда-нибудь оставят на засохшем пне, но пока ты есть, ты можешь выбирать возможности, ведь это единственная твоя полноценно работающая функция.
Так чего же тогда бояться и ждать? Ты планируешь писать собственные записки из подполья? Вряд ли. Просто делай, живи или всё же умри. Не жить - такой же выбор, как и все остальные, на него тоже нужна смелость.
   Я бы хотел сказать, что это не так, но сам ведь когда-то пытался закончить свою историю, пытался утопить её в реке вместе со своими воспоминаниями. Я не был достаточно смел для этого, так что уже лет шесть пытаюсь доказать себе, что жить - не худшая опция, что я - хороший критерий своего счастья.
   Прекратите читать эту ересь и займитесь чем-нибудь другим. Полюбите, простите, оцените по достоинству самих себя, и не тратье время на чтение книг, лучше уж сами пишите их, как это делаю я, хоть и не совсем умело. Я же скурю сигаретку за ваше здоровье.
   -Бред.
   -Ну да.
   -Кто это читать-то будет?
   -Кто-нибудь, думаю, найдётся.
 Молчание.
   -Про поезд в начале хорошо было...
   -Ну да.
   -...момент с Хозяином мне тоже понравился.
   -Я старался, спасибо.
   -А что дальше?
   -Ничего, я закончил. Этот роман меня сильно вымотал, и теперь я хочу отдохнуть.
   -Мда. Ты просто в очередной раз зарываешь свой талант, прикрываясь надуманными причинами.
   -Это, как ни посмотри, моё дело.
   -Ну да, спорить не буду.
   Они просидели друг перед другом весь оставшийся вечер. В той самой квартире, в которой где-то на страницах произведения бушевали не один раз ребята, хоть и реальны из них всех только двое.
Говорят, что для красоты и полного понимания картины она, то есть картина, должна быть целостной. Говорят, что истории следует рассказывать в хронологической последовательности, однако это всё достаточно чуждо для меня. Хотите, я поведаю вам о юношестве Висая и Миннея? Хотите, продолжу сюжет о человеке из поезда? Быть может, мне стоит упомянуть что-нибудь новое для вас? Кто знает. Я - ловец воспоминаний, который, вдруг, решил добром своим поделиться, хоть и без понимания дела. Захотите ли вы вообще читать дальше после того, как я оборвал весь темп повествования?
   Ладно, давайте так: я начну, вы выберете, читать ли вам, и вместе мы потом решим, как оно по итогу вышло, лады? Только предупреждаю сразу о том, что вы, возможно, не увидите того, чего можно было ожидать от той истории. Начнём!