Ноябрь

- Ты скучаешь по нему?
- Нет, просто иногда думаю.
- О чём?
- О том, каким он был.
Она медленно встала изо стола и подошла к окну. Белые хлопья кружились в воздухе, издавая тонкий звонкий свист, такой же, как в том ноябре. Глаза устало наблюдали за снежинками, бегущими вглубь непроглядного бурана.
Это напоминало о них в том ноябре.  Она, также как и холодные, но таящие надежду снежинки, устремлялась в буран его неопределенности, пытаясь ухватиться за любую мелочь, чтобы не потерять того, кто когда-то зажег в ней огонь. Тщетно. Годы вместе будто были засыпаны полотном снега, а чувства застыли под тяжестью сугробов. Ни истерики, ни мольбы, ни обещания не помогли. Остыл.
Он, полный любви и заботы, всегда готовый к борьбе, горящий её идеалом, охладел. Как снег. Но ведь это невозможно. Снега не существовало бы, не будь снежинок. Как она. Всё было обречено. Ничего не смогло растопить его сердце, холодное, как воздух в том ноябре. Она, хрупкая и безжизненная, бежала за ним, но получала лишь отторжение от того, кто спасал её раньше. Пришлось отступить.
На сугробах кружились вихри, слегка задевая сугробы, но не сокрушая их твердое положение на земле. Как бы сильно ветер не гнал снежинки, рано или поздно одна за другой ложились пластом на снег и становились массой, не имеющей очертаний.
- Что с ним стало?
- Встретил  другую.
- Они счастливы?
- Не думаю.
- Почему?
Она лишь с грустью вновь уставилась в маленькое окно кухни. А как они могут быть счастливы, если она ничем не отличается от меня? Волосы другого цвета, глаза темнее моих, а в душе такая же погоня за теплом, которое угасает с каждым днём. Ведь какая бы снежинка не была особенная, она спустя годы станет одной из тысячи таких же на снегу. Мертвая тишина воцарилась на кухне. По её щеке покатилась слеза. Как в том ноябре.

21 ноября 2022 год