Моя казачья, трепетная Муза...

Какой-то многогрустью  захудалой
Наполнен каждый выстраданный  день.
То муза ранит горестной опалой,
То в голове сплошная дребедень.
А мне бы в Лондон, пусть и на мгновенье,
Вдохнуть в Гайд-парке аромат травы.
И приступом  лихого наважденья
Разлить по телу  сладость вдохновенья.
Но мне заказан путь туда, увы...
Тогда в Париж, в  Париж и на Монмартре
В уютном, тихом, маленьком кафе
Вдруг ощутить себя в счастливом фарте
И в диком, незадачливом азарте
Бросать слова родившейся строфе.
Какая, право, в мыслях ерунда.
Зачем мне Лондон , Рим  или Париж?
К чему лететь из милого гнезда?
Чужие страны, парки, города -
Уймись, душа, уймись, а то сгоришь.
Что может быть милей родной земли?
Пусть многогрустье и опала Музы,
Пусть каждый год седые феврали
Ветрами гасят в сердце фитили,
Но не порвать им родственные узы.
И только здесь - в распаханной степи,
Под гнётом бытия и жизни груза,
В родной России - бейся и кипи,
Моя  казачья, трепетная Муза.