Один дома. Часть-2. 49-8

Вот и первый снег полетел с неба. Сказать, что меня это порадовало, так нет. Расстроило? Тоже нет. Полное равнодушие. Рад только одному, что вовремя уехал из Сочи. Там опять начался электрический шантаж жителей. Собирают по 30 тысяч рублей, на что не объясняют. Говорят долг. Чей долг? Почему он образовался? Молчат.
Ну и я молчу, у меня над головой не капает, есть тепло и электричество. А тем, кто остался будет не сладко, у них ведь отопление завязано на электричество. Готовить и они и я приспособились на газе. Закупили и плиту и баллоны. Летом целую неделю без света сидели. Страдали только от того, что мобильники надо где-то заряжать, да кондиционером не воспользуешься в такую жару. Обошлось, свет дали, кто-то куда-то заплатил...Влезать в разборки очень не хочется. Живу по принципу бывалого солдата,-день прошёл, ну и хрен с ним.
Но не радует, что стал какой-то безразличный и квёлый. Кажется,- упади НЛО где-то поблизости и то не удивлюсь, так и останусь равнодушным и безучастным.
Депрессанты пить, как некоторые аборигены: наберут в лесу мухоморов, высушат их, перетрут в порошок, потом это добавляют в чай для бодрости и улучшения настроения. Вот только наркоты мне не хватало. Как-нибудь собственными силами выберусь из этой душной ямы. Посмотреть, так и причины нет, а подумать,- вот они все причины, целый букет болезней, таблетки потребляю горстями. Боюсь боли, чуть что гашу её в самом зародыше. И мечтаю только об одном,- чтоб конец жизни был совсем не больным, как поцелуй ангела. С возрастом начинаешь понимать разницу между душой и плотью. В молодости это было единым. Тело несло душу на приключения, а душа пела от радости. Сейчас всё устало. Душа стала мудрой, а тело дряхлым. Им только покой подавай и никаких приключений. Слава Богу, голова ещё не отказывает, что-то соображает, ориентируется в пространстве, правда нарастает склероз.
Довольно о грустном, надо и хорошее вспомнить. Хотя никак не получается настроиться на положительную волну. Чего-то, или кого-то не хватает. Собеседника конечно умного, внимательного, который понимает тебя с полу слова. Спорит, но не яростно, возражает, но не злобно. И главное не молчит, как это общество стих-проза ру.Чего они боятся? Обидеть? Так не боюсь я этого. Унизить? Тоже не опасаюсь. Выставить себя глупыми? Вот это пожалуй. Здесь,-вау и супер! не отделаешься. Не тот я человек, чтобы стремиться к мишуре подобных комплиментов. Вывод прост, сам не стремишься иметь друзей. Сегодня не до возвышенных чувств, надо сосредоточиться на чём-то более важном, ведь Миру угрожает крах и полное исчезновение.
Чем тогда будете восхищаться, господа уцелевшие? Хотя я уверен вы отыщете себе идолов, оденете их в белые одежды и продолжите своё благое дело. А инженеры, засучив рукава, будут разгребать рутину. Вечный спор физиков и лириков никчему не приведёт. В разнообразии и есть красота и уверенность, что всё не так плохо, как кажется. Завтра опять взойдёт солнце и наступит новый день. А каким он будет,- зависит порой от нас самих.
Правильно сказал Кеннеди во время карибского кризиса,- пусть мои дети станут красными, чем мёртвыми. После этих слов оружейное лобби США сделало мёртвым самого президента, при этом цинично обвинив коммунистов. Как они манипулируют людьми. Просто диву даёшься. Церковь у них уже ничто, устарела для христианского Мира.Бог годится только для мусульманской Азии и то надолго ли?
Сегодня Миром правит горстка богатых людей и не просто богатых, а тех, кто любит власть даже больше, чем деньги. Денег у них столько, что они перестали о них думать. И продолжают наводить тень на плетень что бизнес и свобода и закон рынка управляют людьми. Но в самом деле всем управляют они, сидящие на островке собственного благополучия и дёргающие за нитки нас - марионеток. И они знают, что перестань этим заниматься, Мир скатится в хаос в анархию, безбожие, цинизм. Хотя цинизм уже сегодня лезет из всех щелей и его всё трудней запихивать обратно. Они даже ищут: что дать такого людям, чтобы они вновь стали единым управляемым организмом. Сейчас шила в мешке не утаишь, информация распространяется со скоростью света. Не успел я закончить мысль, как её подхватили тысячи.
Мораль - вот что нужно, общечеловеческая мораль и совесть. И поступать. судить по совести, а не по законам, которые пишутся неизвестно для чего.
Мера ответственности за то-то и то-то? А какая может быть мера для отпетого убийцы? Нет не убийство, а выселение в Новую Австралию, куда периодически завозят пищу и наблюдают скрытым образом, как за дикими животными.
Таким образом состоялись и развились США, Австралия, Южная Америка, Канада. Что в этом плохого? Только Россия варилась в собственном соку, рядом с отпетыми ворами и убийцами жили порядочные люди. Естественно, что напористые бандиты подмяли под себя всех. Получился совок - особый продукт, привыкший подчиняться, но не способный думать. Что выросло, то выросло.Всё в России зависит, в том числе и её благополучие от того, кто у руля. В США там хоть органчика поставь Щедринского, всё будет вертеться и крутиться, как надо. У нас же,- не дай Бог, заболеет, помрёт наш глубокоуважаемый и всеми любимый... Небо рухнет на Землю.
Конечно, кому надо, подхватят штурвал, чтобы судно продолжало движение. Но вопрос,- куда поплывём? Надолго повиснет в воздухе.
Почему? Да потому, что нет у нас подковёрного кабинета, который по настоящему бы правил страной. Такого, как под крылом США. И нас в их кабинет, по всей вероятности не пускают.

Шарахнуло давление, порвал стихотворение, вдобавок мобильник утратил звук. Кричу: алё-алё, а жена не слышит. Посоветовала вырубить и опять включить его. Получилось. Перезагрузка - великое дело, но только не для организма. Ему подавай покой и никаких нагрузок, тем более перегрузок. Вчера мама говорила со своей правнучкой Наташей. Внучка со мной общаться стесняется. Наверно я для неё, как грозный преподаватель на экзамене и она патологически боится ляпнуть что-нибудь не то. И этот образ сложился и закрепился и трудно мне выйти из него. А им свыкнуться с тем, что я им не преподаватель...Словом цирк уехал, а дух его присутствует. Всю ночь дул ветер, воздушные массы перемещались с такой скоростью и настойчивостью, что у меня напрочь пропал сон, а потом подскочило давление. Не хочется ложиться и закрывать глаза. Во первых - скучно, во вторых - как-то беспокойно и наконец банально страшно. Понаблюдаю лучше из окна. Там правда нет ничего нового, но облака другие, они всегда другие. Ветер - художник, никогда не повторяется, размазывая свои чёрно-белые краски, с серым оттенком по голубому холсту неба.
Сюжет схватить, сюжета, вот чего мне не хватает. Я ведь не участвовал в ВОВ, не летал в космос и ещё много чего не делал. И что мне прикажете? Сломать свою ручку, порвать тетрадь, забиться в угол и плакать? Не дождётесь, поскребём по сусекам памяти, может и отыщем там кое что подходящее.
Кстати, вы любите русские сказки? Нет, не читать, а слушать. Они когда-то были записаны на радио, продавались на грампластинках. Любая хозяйка, чтобы не утомлять себя сказкой на ночь своему ребёнку, ставила такой пластик на вертящийся круг проигрывателя, опускала иглу и удалялась на кухню по своим делам.
И что вы думаете: иду я как-то с пляжа. Раннее утро, солнышко только-только начинает припекать. И вдруг слышу знакомые с детства слова: Родила царица в ночь, нето сына, нето дочь... Меня это, естественно, очень заинтересовало. Среди вакханалии песен, песенок и папуасских ритмов с барабанами, это выглядело, как что-то невероятное. Иду я, ориентируясь на приглушённое звучание пушкинского шедевра, и вижу,- сидят две бабули моего возраста. Перед ними кассетный магнитофон с этой самой, знакомой с детства записью, початая чекушка с водочкой и лёгкая закуска. Они только что, как и я принимали морские ванны. Только я ещё минут тридцать после омовения, трепался на берегу с компанией офицеров отставников о политике России и боях на Украине...А они тем временем, тихо, мирно впадали в детство, в самую прекрасную пору нашей жизни. И я им позавидовал. Тихо, чтобы меня не заметили, удалился.
Вот и всё. И таких эпизодов много. Они порой грязные и неприятные, а иногда такие чистые и прозрачные и пахучие, как леденец на палочке у ребёнка.
И опять ночь, вернее вечер. Но коротка осенняя, вечерняя заря. Только что небо полыхало. Солнце наконец прорвалось сквозь тучи и недолгое время покрасовалось над горизонтом в свободном от туч пространстве, как в полынье среди серой шуги и льдин...
Вот так и живу, если бы не это занятие, даже не представляю, чем бы занялся. Раньше увлекался фотографией, киносъёмкой, паковал фото в альбомы, под фотографиями писал стихи, видеосъёмку тоже паковал в кассеты. Особенно, когда появились внучки, это было занятно. Потом они выросли, отдалились и желание снимать их пропало, а постепенно и желание общаться. У них своя жизнь, свои интересы, как говорит жена. Наверно так, я соглашаюсь, киваю головой, а душа рвётся на части,- как так получилось? Как будто отрезали наши отношения. Наверно я виноват, не был достаточно уважительным к их родителям, к отцу в первую очередь, к маме - моей дочери. Я всё время завышал ей планку, к которой она должна была стремиться. А она ходила под планкой своим запутанным путём и вела этих дур той же дорожкой. Не знаю что сейчас, но я не уверен, что у них всё устаканилось. Дочь поступила на службу в госпиталь ВМФ. Там трудно и это хорошо, лечит раненых и это тоже хорошо. Посмотрит на чужие страдания и сама станет собранней и сильнее.
Внучки ещё учатся, к Полине приклеился сварщик из Кирова, для неё это может выход, а то она скоро на лбу татухи начнёт колоть. У Наташи шланг её скоро пойдёт в армию и по моему она с ним рассталась навсегда. Впрочем,- как знать, как знать? Сердце девичье и отходчиво и изменчиво.
Писал бы роман, но темы больно избитые. Одни смакуют войну, на которой провели свои лучшие молодые годы. Некрасов например "в окопах Сталинграда" Другие, роясь в архивах выдумывают свои события. Сергеев-Ценский например написал "оборону Севастополя в Крымскую войну" По мне лучше Толстой и его севастопольские рассказы. Он сам, будучи артиллеристом, ползал на той войне на брюхе, спасаясь от разрывов бомб.
Словом,- всё в жизни на любителя. Одно подмечаешь, а рядом с другим, едва взглянув, проходишь мимо и оно тут же вылетает из памяти, как ненужный мусор.
О себе скажу одно,- был я, вернее бывал и руководителем и в основном непутёвым. Сам - альтруист, думал, что и другие такие же. Оказалось не так. Соседи широко обустраивались, а я ютился и не мог понять,- как они могут, ведь работа превыше всего. На практике оказалось что крутиться и есть превыше всего, а работа - не волк...
Падать было больно, даже загремел в психушку. Подлечили, поставили на ноги, но она - болезнь не прошла, а ушла в глубь, стало казаться, что все люди сво... Не свои, а сволочи, которые только и ищут,- где бы урвать.
А я всё тот же комиссар, которым меня назначили в нашу студенческую группу. До сих пор удивляюсь,- почему именно меня. Я и строй этот совковый никогда не жаловал и бизнес считаю жульничеством. Словом задержался во взглядах и в развитии, а жизнь - мимо, с песней.