Почему вымирает Поэзия
еле слышно на ладан дыша?»
«Где, сверканье словесного лезвия,
сердца вскрик? нараспашку душа?
покорение бурных фарватеров?
штурм высот? за бессонницу счёт?»
«Отчего, всюду множество авторов,
лишь Поэтов – опять недочёт?!»
Се вопросы – не дебри риторики;
всплыл ответ на поверхность давно!
Что от виршей воротят нос школьники –
объяснимо и не мудрено.
Отторгает – сухое, да пресное –
организм неокрепший не зря,
ведь нечестное, неинтересное –
сроду Новому – до фонаря!
Вместо опыта, (пусть неудачного),
прямоты, болью вскормленных строк –
описанье ландшафта невзрачного,
и при этом – натужный восторг!
«Вновь - любовь», «шла - нашла», «слёзы дождика»:
бьют и бьют конвульсивным ключом.
Хлеще всякого ржавого ножика
колют глаз те стишки Ни-о-Чём!
Словно манная каша – размазано
по безвинно убитым листам –
что бессчётно уже кем-то сказано,
и теперь – столь похоже на «спам».
Ковыляет «оно» плоскостопное,
средь муры интернетной… Зато,
промелькни Нечто, там, Бесподобное –
вообще не заметит никто!
Скука, нудь, не единой эмоции
в нашинкованной мелко «лапше».
Вперемешку, в случайной пропорции:
трафареты, шаблоны, клише.
То ж, чему трудно внять без «фунфырика», –
безнадёжно-банальную муть, –
нарекут: «философская лирика»…
Да побойтесь же Ницше чуть-чуть!!
Надо ль было учиться и вкалывать,
жизнь прожить, от судьбы огрести,
дабы глупости столбиком складывать,
детский лепет прилюдно нести!
Фантазировать – штука прикольная,
сочинять-рифмовать – ей под стать!
можно, коль грянет пьянка застольная,
встав на стульчик – на «бис!» почитать.
Для Пиита ж – важней не прославиться,
но, хоть раз, – плюхнув точку, – изречь:
«Это – Боженьке точно понравится...»
То, что «Не» – всё «delete»! к чёрту сжечь!
...Ну а я? Снова вне озарённости, –
стерве-Музе прижимистой мстя, –
иль в заумность впаду, иль в скабрёзности,
о Высоком Искусстве грустя...
(из раннего)
Свидетельство о публикации №222112401246