Словно пудовые гири привязаны
К легким крыльям души.
Ей не взлететь…
Да и куда полетишь?
Небо свинцовое
Давит и давит,
Хочет обрушиться.
Душа, мотылек беззащитный,
Зажата между прошлым и будущим,
Как между молотом и наковальней…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.