Я, кажется, готов на то

Я, кажется, готов на то,
Чтоб «белый флаг» поднять над головой.
«На кой?» - вы спросите меня.
Так и не знаю… Может я больной?
Ещё дожди и слякоть… Блин,
Как надоело ждать пушистый снег
И сводки с фронта… Жмём «хохлов»,
А на душе уже кружит метель.
Ликует обыватель… Стоп.
Откуда столько радости в умах,
Рождённых без любви на раз?
Плодит страна дурашливых слепцов.
Вот времена: и смех, и грех –
Всё в узелке одном и горб нагнул
К земле, чтоб знали свой финал…
А всё равно надеемся прожить
Лет сто и чтобы без долгов,
Без дур, мечтающих залезть на трон.
Зачем он им? И без того
Достаточно под боком суеты.
Слюнявят руки им мужи.
Все в реверансах – из-под мышек пот
Даёт сигнал: «На старт! Пошли!»
Попарно на счёт: «Раз, два, три». В расход…
Или заумный джаз трубач
Под номером вторым лабает. Вдруг
Доходит до мальца: всё зря –
Рождённая со справкой, дура. Вот,
И нет детей, а раз их нет,
То внуков не видать никак.
Что остаётся? Только джаз,
Да вера в Бога, что на небесах.
Но торопиться не с руки.
Где он, а где все мы? Такой расклад…
Знавал людей… Ох, как знавал:
От блуда пёрли к мутным образам.
А сколько веры, мол, простит.
Тут главное дурной башкой об пол,
Да так, чтоб верилось, что он
Теперь, как «хвост в репьях» всегда с тобой.
Мы слишком мало знаем, чтоб
Всю эту сказку предавать огню.
А раз всё так, пойду посплю –
С утра приговорённых отпущу.
И пусть всё будет так как есть:
И смех, и грех – ни встать, ни сесть… Звонок…
Кто там? Алло, не слышно вас.
Как надоел мне этот реверанс –
Сначала в чащу для питья
Плевок опустят - дел наворотят,
Потом хлебают… Смехота!
Ну, раз такая вот беда, я «за» -
Готов над головой поднять
Тот чёртов флаг, чтоб не стрелять в своих.
«На кой?» - вы спросите меня…
Такое правило у нас больных.

                29 ноября 2022г.