Дорога

Я подбирал себе условия для жизни,
Остров в океане - это не вариант,
Я не Робинзон Крузо,
И пятница - это конец рабочей недели,
А не преданный слуга, приёмный брат.
Из города хочу бежать,
В деревню могу приезжать,
Но не жить там, как деревенский глуповатый мужик.
В горах хорошо ходить в походы,
У моря провожать закаты, встречать восходы,
У речки нанизывать мясо на шампуры и разжигать мангал.
Жить нужно там, где нет никакого ландшафта,
Ничего тебя не соблазняет, ничем не привлекает,
Нет ни депрессии, ни возбуждения,
Ни эпохи просвещения, ни стиля декаданс.
Недаром все отшельники уходили жить в пустыню,
Где их ждали караваны верблюдов, миражи древних построек из глины,
Поющие барханы и погружение в медитативный транс.
Но в пустыне скорпионы, змеи, лангусты,
А в наше время ещё и удалённое место работы, сборище всех Наташ,
Без которых, как сказал поэт, на нашей помойке стало так чисто,
И, в то же время, так пусто,
Поэтому это не совсем, то, что я бы хотел,
Не моя карма, не мой доминант.
После всех рассуждений на тему свободы,
Я решил остаться в том же месте, где у моей мамы со мной случились тяжёлые роды,
Родина - это точка начала и место конца,
Но заело пластинку, мораль сей басни - не возвращайтесь к былым возлюбленным,
Не поминайте имя бога всуе, простите отца.
Единственное место на земле, где я могу относиться снисходительно к другим,
А к себе строго -
Дорога.