Глава 3. Судный день одного писателя

«Что это, чёт возьми, было?» – спросил себя Франц, открывая глаза. Он посмотрел в окно: на город уже опустился сумрак ночи, а он сидел в кресле как обычно. Вокруг был тот же стол с кипой бумаг, пустая кружка из-под кофе, именная ручка, смятые листы.
Франц быстро пошевелил компьютерной мышью, чтобы включился экран. Когда компьютер загудел, он слегка стукнул по блоку питания, чтобы убрать этот надоевший дребезжащий звук. Он всё никак не мог вызвать мастера, чтобы наконец-то починить компьютер.
Франц быстро просмотрел свою почту, но никакой переписки там не сохранилось. «Слава богу, значит, это просто сон,» – пронеслось в его голове, и он облегчённо вздохнул.
Но что-то всё равно показалось Францу странным в этом видении, уж слишком картина правдоподобна. Да и с чего ему так отчётливо помнить ту переписку, если он просто задремал? Ведь людям свойственно забывать свои сны, и, уж, тем более, не помнить их в таких подробностях.
Из интереса он написал себе письмо на почту: «Мне ведь это приснилось?». Это сообщение мгновенно пришло ему обратно.
– Это просто бред, – произнёс он вслух с ухмылкой, потягиваясь в кресле.
«Пора немного проветриться, схожу лучше сам за продуктами, а то давно света дневного не видел, вот и мерещится всякое странное,» – только он встаёт с кресла, и на всю комнату раздаётся звук уведомления почты, очередное «дзынь».
«Точно редактор со своими надоевшими угрозами. Сказал же, что сдам в срок, всего-то пару раз задержал, зачем попусту писать,» – Лениво тянет он руку обратно к мышке, открывает сообщение, и его сердце снова бешено колотится.
«Приятель, это был не сон. Просто сообщения не сохраняются, ведь по сути, ты пишешь сам себе. Посмотри на дату, всё то же число. Только года у нас разные ;» – бегло читает Франц и смотрит на прикреплённую фотографию рабочего стола собеседника.
«А ведь и правда, я уже смотрел на этот скриншот. Вот чёрт, значит я просто отключился от шока» - лицо его белеет, и он шепчет себе под нос, набирая новое сообщение.
– Хорошо, прежде, чем я поверю тебе, я хочу, чтобы мы с тобой созвонились. Может, по старинке, в скайпе?
– Мне нечего скрывать, звони на свой же адрес. Дарк киллер ганжубас ;
Франц открывает «пуск» на компьютере, вбивает в поиске «Skype» и задерживает дыхание, открывая приложение. И прежде, чем позвонить, репетирует свою циничную речь, если вдруг это всё окажется какой-то хорошо спланированной шуткой.
«Пипи-пупу-пипи-пупу», – на всю квартиру раздаётся мелодия звонка скайпа, он тут же его принимает и видит удивительную картину. Перед ним всё тот же Франц, правда немного раздавшийся в боках, с щетиной, в которой проглядывается проседь, какой-то странной татуировкой на его шее и немного отёкшим лицом.
Молчание немного затягивается, и у Франца начинает идти голова кругом: «Пора бы тебе сходить к врачу, а то давление у тебя часто шалит». И первое, что он произносит:
– Ну тебя и разнесло, приятель.
– Знаешь, кому-кому, а уж не тебе меня осуждать. Ведь это ты меня довёл до этого состояния.
– Вот не надо скидывать на меня ответственность. Может мы вообще из разных вселенных. Ладно, я хочу знать, как, с кем, где ты живёшь, как сложилась твоя жизнь. Ведь ты и сам спрашивал о таком?
– Хорошо. Вот тебе моя «супер увлекательная» история, – сказал Франц из будущего и изобразил руками «кавычки».
«После публикации рассказа «Дом несбывшегося пророчества» ко мне снизошла слава, успех был очевиден. Издательства наперегонки стали писать мне письма, чтобы я сотрудничал с ними, всё повышая и повышая ставку гонорара.
После разговора со своим издателем, мне повысили процент от дохода в два раза, я начал писать всё больше и больше, и, в конечном счёте, смог купить себе дом, помог своим родителям с жил. площадью, в общем, вполне себе обустроился.
Жил – не тужил, но постепенно душевная пустота заполонила меня. Излишки денег я стал жертвовать на благотворительность, тем более, в юности, насколько ты помнишь, я обещал себе, что обязательно буду это делать.
А чувство одиночества меня не покидало. Мне всегда казалось, что я другой, что я «лишний», много раз пытался найти себе компанию, но даже среди «своих» чувствовал себя «чужим». Постепенно я смирился с этим, стал путешествовать, но потом и это наскучило, когда я объездил почти весь мир.
Я завёл себе пару собак, не бросил писать, правда сейчас уже не рассказы, а серию романа-эпопеи. Стал много пить, чему совсем не рад, но хоть это избавило меня от тоски. О семье своевременно я не подумал. А сейчас ничего уже и не получается, никто не вызывает желания сблизиться.
Если и находится такой человек, то общение не клеится. Не знаю, в чём дело. В моей душе уже угасла надежда, что мне будет с кем разделить этот пустующий дом. А пока, довольствуюсь тем, что есть.»
– Не думал, что ты останешься таким же затворником. Неужели ты и вправду за всё это время не смог лучше обжиться? Друзья, жена, дети? Просто не верится… Сменим тему, а какой совет ты бы дал мне? Хотя, спрашивать тебя немного странно… – замялся настоящий Франц, почёсывая затылок. –  Но когда, если не сейчас?
– Спасибо за тёплые слова поддержки, как всегда, рад слышать свой внутренний голос. Хорошо, вот, слушай:
«Никогда не прекращай развиваться, узнавать что-то новое, пробовать разные стили, всегда ищи себя. Если ты опустишься до однотипного написания беллетристики, это тебя погубит, поверь мне, не ведись на эти гонорары.
Да, деньги, безусловно, очень влияют, но они не «абсолют», не апогей жизни, это я уже понял. Я ни о чём не жалею, нет, ни в коем случае, но не уверен, что ты всё-таки захочешь пройти через всё это, по крайней мере, решай сам, у тебя ещё есть шанс всё изменить»
– Как драматично. Я подумаю над твоими словами, спасибо. А собак то хоть как зовут?
- Джесси и Лондон. Ну ты понимаешь, да? Джек Лондон, – улыбнулся и подмигнул будущий Франц. – Ладно, мне пора идти, скоро должна подойти моя помощница, чтобы выгулять собак, – не сбросив звонок, он не до конца прикрыл ноутбук.
– Так мало поговорили... Ну, как скажешь. Ты всё такой же эгоист… – произнёс Франц из настоящего, попадая в мыслительную «коробочку» и продолжая сидеть неподвижно.
«Это просто чёртов сюрреализм, я не могу поверить, что это произошло со мной. Может это всё в моей голове? И пора чаще бывать на свежем воздухе? Или я всё ещё сплю? Где же грань между настоящим и фантазией? Как понять, сошёл с ума я или мир вокруг» – он пытался ответить на эти вопросы, но они затягивали его всё глубже.
«Пуффф» - внезапный звук вырвал его из многозначительных и философских дум, он резко пришёл в себя и увидел, что по другую сторону экрана лежал сам Франц в окружении лужи крови.
– ЧТО? – он испуганно и очень громко вскрикнул, мгновенно присмотрелся к картинке экрана, не веря своим глазам и ушам
«Должно быть, он забыл сбросить звонок… Или он сделал это нарочно? Как это всё понимать? ...» - прежде, чем он довёл свою мысль до конца, его мозг не выдержал такого потока информации, и Франц впал в небытие.