Птица

Ежеминутно мир орет тебе в уши всякую ерунду, в основном, замечаешь, азбучные истины.
Это способ взаимодействия мира с тобой?
Нет.
Ты здесь ни при чем.
Мир не взаимодействует ни с кем, у него нет такой функции, он – фантом.
Слушать мир безрассудно, слушать себя опасно.
А что делать, в конце концов, ты его часть.
Если ты ошибаешься, делаешь неправильные выводы, поворачиваешь не туда, ляпаешь не то, свершаешь фатальное что-то, мир поправит тебя, поддержит, убережет?
Нет. Ты ему – никак.
Мир – спелый гранат.
Он манит познать себя и растрескивается под двоими пальцами, выпуская сок - кровь. Совсем немного сока, зерен много. Они все одинаковые.
Люди все одинаковые и все с ровными как у зерен краями. Если ты этого не видишь – наверное, не так смотришь.
Большинство тебя не осудит, ему наплевать.
Те, кто осудит "по совести", то есть им за это не платят, но они это сделают – вонючие морализаторы с большими карманами, полными мелких грешков.
А они -то оказались лучше тебя, дальновидней, чище! Триумф как незавершенный Гештальт.
Те, кто будет судить тебя за деньги и даже по закону, рискуют вечной жизнью, поэтому государство им постоянно индексирует зарплату.
А вот сам себе ты суд единственный, неотвратимый и неоканчиваемый. И когда это доканывает настолько, что ты орешь в небо: " Хорош! Зовите уже палача!", тебе вежливо отвечают: "Извини, бро. Тут, на Земле, такое... Называется твой личный ад. Привыкнешь, так многие, если не сказать - все так живут."
"Надо любить людей! Надо любить себя", – требует мир.
Зачем фантому столько любви…


картина - А.Есенов