Русская дорога

"А ведь хороший повод поставить точку. Мне 46, молодость кончается, неплохо бы и сил на будущее немного оставить. Вот последний раз пробегу и начну новую жизнь", - так думал я, разминаясь перед ультрамарафоном длиной в 100 миль, 161 км по-русски.

Карельские гранитные скалы так и манят полазать по ним, голубое озеро предлагает освежиться, но нет, в голове должна быть только одна мысль: бежать, терпеть, да моих желаний просто уже нет. Вокруг джипы, снуют кинооператоры, берут интервью, сбивая настрой.
- Что нужно  для того чтобы пробежать такую дистанцию?-задает вопрос журналист без креатива.
"Что ответить? - думаю я, - ведь не поймет, если рассказать про медитацию, связь с Космосом, да просто неиможерное желание добежать".
- Просто надо уметь правильно разложить силы.
Ощущение, что он и не слушает. Поспорил бы. Впрочем, не до того.

Я сам проложил эту трассу для клуба экстрим-бегунов. Такое вот развлечение придумали люди - испытывать себя в пустынях, льдах Антарктиды, на горных перевалах. Теперь решили попробовать русскую дорогу или, как язвительно сказал англичанин - "road for
the pеople".  Я должен на себе проверить трассу, а возможно ли ее пробежать? И название уже придумали: Cool - 100, крутая сотня. Все, старт.

Вначале не бег, это просто полет. Сдерживать себя невозможно, как не старайся. Стопы едва касаются земли, или что там под ногами? А, какая разница!  Сколько тренировался до этого? За 25 лет намотал 60572 км, все аккуратно записано - время, самочувствие, пульс, сон. А вот оправдывает ли цель средства? Но пока ты просто поешь. Интересно, а птицы так же радуются?

...Прямо в воды Вуоксы медленно погружается солнце. Пройдена отметка 100 км, съедена небольшая мисочка овсянки, кусочек шоколадки, выпит солевой раствор. Много пить я так и не научился, видно где-то верблюжий ген получил. А здесь, ребята, ваши джипы не пройдут. Я прыгаю с кочки на кочку через топкое болото и замечаю оператора. Он, как партизан, наводит на меня свое оружие. Бодрит, однако.

Энергия конечно кончилась. Это понятно, поскольку бег уже не согревает, одеваю куртку. На лбу горит фонарик, дорога едва просматривается. Звездочки, ну кто мне силенок еще пошлет?  Я сам как звездочка в ночи и отражатели на кроссовках прыгают как кузнечики, когда вслед идет машина. Вот она, речка без моста. Все-таки разуваюсь, сильный поток пытается сбить с ног, оператор конечно ждет редкий экзотический кадр, но нет, не дождется. Светает, овсянка с комарами, да и на мне  немало, значит еще теплый. Кажется, мышц во  мне уже нет, как же бегут ноги?  Временами и печень напоминает о себе. Что ей сказать? Потерпи, родная, я о тебе скоро позабочусь. Колено отказалось работать. Мази, бинт. Никак его не уговорить. Каких-то 20 км осталось, можно и с одной ногой, не впервой.

Люди думают, что спорт - это борьба с соперниками. Да нет же, вот один, а все равно борьба. Может быть, это символ жизни? Ведь можно так и не стараться. Можно придумать трассу полегче. А можно наблюдать красоты из окна автомобиля. Почему же так манит преодоление себя?

 Вот уже и Выборг показался. Люди спокойно ходят и недоуменно поглядывают на меня: одинокий хромой бегун, а вслед пара джипов с камерами. Впрочем, бегом это можно назвать с натяжкой. Объятия на финише, букетик ландышей. Точно по плану - 21 час.
"А смог бы добежать, если б не ждали?"- это последняя мысль на финише.

Я лежу на земле, нюхаю ландыши и испытываю неописуемое блаженство. Да, не бежать это блаженство, но понимаешь это , когда за плечами оставляешь 100 миль. Вот теперь можно искупаться. Только не встать. Скоро меня погрузят в микроавтобус, я провалюсь в какой-то другой мир, в котором не бегают, лишь изредка летают. Нет, не кончилась еще молодость, вот укреплю  коленочку, на "сутках" рекорды будем бить.

С Ленфильма прислали мой бег. Его будут показывать другим экстремалам в надежде увлечь на преодоление "русской дороги". Заводная, порой страшная музыка. Я выключаю звук и ставлю Лунную сонату Бетховена. Вот теперь бегу я.