Родина – это не просто свято,
Словно картинка под слоем лака.
Это – когда молодым солдатом
Ты, самый первый, бросался в атаку.
Или, забыв обо всё на свете,
Пот вытирая с лица пилоткой,
Ты выводил: «Я люблю вас, дети…»
И задыхался в затопленной лодке.
Это – когда заболела мама,
Помнишь, тебе не спалось ночами,
Как ты сражался с костлявой дамой,
Тихо бредущей, как тень, за врачами.
Помнишь, как ты перекрыл дорогу:
Бой, автоматы свинцом плевались.
Много врагов, даже слишком много…
Только десантники не продавались.
Вспомни себя на руинах, злого:
Молча, плиту за плитой срывая,
Ты откопал пацана, живого…
Помнишь, как плакал ты, слёз не скрывая.
И, даже в самые злые годы,
Ты же не прятался за границы…
Это – России моей порода!
А значит, стоило здесь мне родиться.
Порода
© Copyright: Виктор Балыков, 2022
Свидетельство о публикации №222120401411
Свидетельство о публикации №222120401411
Рецензии
